Индастриал-фестиваль под моим окном

Кршшшш. Кршшшш.
Рррррррррр!
Кршшшш. Кршшшш.
Дыбыдыбыдыбыдбыдыбыдыщь! Хржжжжж!
Кршшшш. Кршшшш.

Это не абстрактная поэзия, если кто подумал. Это концерт, который я уже третьи сутки подряд слушаю под своими окнами в исполнении адского оркестра из снегоуборочного трактора и нескольких дворничьих лопат. В пять утра.

Ребята, я понимаю всё: машинам надо ездить, да. Но задолбали нереально.