Рыцарь печалящего образа

Хочу я перейти через дорогу. Подхожу к обочине или переходу — это неважно. Едет поток машин. И вот среди них в правом ряду обязательно найдется «джентльмен». Этот товарищ затормозит и будет ждать, когда же я соизволю перейти.

Не соизволю. Дядя, помимо тебя по полосе едут другие автомобили. Я пройду перед твоей машиной, ты двинешься дальше, но не факт, что найдутся желающие затормозить в другом ряду, к которому я подойду. И я окажусь посреди дороги в потоке машин, обмирая от страха и мысли, что какой-нибудь придурок не рассчитает расстояние на пять-десять сантиметров. И меня заденет. Ему-то ничего, у него машина твердая, а мне свои мягкие бока жалко.

И не надо сигналить, дядя. Не надо махать руками, прыгать на сиденье, возмущаясь моей непонятливостью. Езжай себе. Я подожду, пока поток машин рассосется. Когда в левом ряду останется еще меньше машин, а вон та сторона задержится у светофора. Когда проедет эта и эта машина, а между ними хорошее «окошко», я успею… успела бы, не затормози ты, дядя.

И вот каждый раз, когда я подхожу к дороге у нерегулируемого перехода, мне приходится всем своим видом показывать, что я просто так тут стою, переходить не собираюсь. Иначе какой-нибудь водитель, упиваясь собственной вежливостью, остановится, желая меня пропустить. И выматерит, если я переходить откажусь. А потом найдется еще один, еще один…

Вы лучше езжайте, как едете. Я сама определюсь, ага?