Прощай, мой милый сервисмен

Я работаю в магазине, расположенном на первом этаже жилого дома. Долгое время нашими соседями были румяные парни из фирменного сервис-центра, и вот они решили переехать. Провожая увлажнившимися глазами последний грузовик с соседским скарбом, мы уже знали, что нас ждёт — от нас в поисках низкой арендной платы съезжают не первые соседи. Но реальность всё же превзошла наши ожидания.

Бумажка с адресом, телефоном и схемой проезда к новому обиталищу сервисменов провисела недолго: кто-то из находчивых клиентов захватил её с собой. Да и особо не помогала она — почти все упёршиеся в закрытую дверь клиенты сервис-центра считали своим долгом зайти к нам с простыми вопросами: точно ли переехали, давно ли, какое там рядом метро и работает ли там ещё «такой рыженький мальчик». Люди приезжали с холодильниками, стиральными машинами. Естественно, ругались матом, орали. А чего орать — это же не я дурак. Я бы не попёр огромный холодильник на другой конец города без предварительного созвона. И не подозревал я, что у них столько преданных клиентов.

Прошло два с половиной года, но народная тропа не заросла. Бедные люди, которые арендуют это помещение! У них периодически бывают срывы, мы их слышим. К ним продолжают затаскивать холодильники, а к нам приходить в поисках искомого адреса. Сервис-центр переехал ещё раз, и бумажку с новым адресом снова увели. А плакат с надписью «Это не сервис-центр» повесить нельзя, потому что новые ребята тоже сервис, но совсем по другому профилю.

Пока «выплакивался», узнал, что и эти скоро переедут. Дай нам бог сил…