Ты ещё жив, курилка?
Остановка общественного транспорта. Полтора потенциальных пассажира, спрятавшихся под крышей от мелкой мороси, сеющей над городом. В убежище заходит ещё один мужчина. Едва зайдя, лезет в карман, достаёт пачку сигарет, закуривает, набирает полные лёгкие вонючего дыма — и окутывает мутным облаком остановку.
Лезу в сумку. Достаю бутылку «Бёрна» — энергетического напитка ядовито-розового цвета с мощным запахом, сладкого и не очень хорошо отстирывающегося. Открываю. Набираю полный рот. Разворачиваюсь к курильщику — и фыркаю, облив его с ног до головы.
— Э… Э… Этчёб#я, а! — орёт курилка.
— Ты же надымил на меня, я теперь воняю. Вот и ты теперь повоняй, — парирую я.
— Нуб#ящаб#я!
Позволяю курилке ухватить себя за грудки и выволочь под дождь, подальше от людей. Уродец ослеплён ненавистью, мир для него сузился до размеров меня, он явно намеревается превратить меня в фарш. Увы и ах, этим намерениям не суждено сбыться: раз он не согласился на запах энергетика, ему придётся нюхать капсаицин. Аккуратно заливаю ему глаза из струйного баллончика, чувствуя, как хватка ослабевает. Следующую минуту уродец трёт судорожно закрывшиеся глаза и пытается ощупью найти… меня? Остановку? Это не столь важно: как минимум в ближайшие полчаса зрение к нему точно не вернётся. Он даже не испытывает серьёзной боли, просто не может разлепить веки, и меня это полностью устраивает.
Я поясню тем из вас, дорогие мои любители раковых палочек, кто
Кстати, для окурков существуют урны и пепельницы. Асфальт и газоны, батареи отопления и щели каркаса автобусных остановок таковыми не являются. Помните об этом: баллончиков у меня ещё много.