Сокровенный локон

Иду в институт. На улице — мороз и солнце, день чудесный. Настроение прекрасное. И тут из-за угла выкатывается типичная такая цыганка лет пятидесяти.

— Милый, дай мелочи бабушке на хлебушек, — жалобным голоском протягивает она.

Ага, думает, я не обращу внимания на то, что у неё на пальце перстенёк стоимостью с два моих ноутбука, а в ушах серёжки ещё в полтора. Улыбнувшись и разведя руками — мол, бедный студент, денег нету, — пытаюсь пройти мимо, но не тут-то было. Бабуся цепкими, как анкерные болты, пальчиками хватает меня за рукав пуховика. Поняв, что шансов выкачать из меня хоть рубль у неё очень мало, она решает использовать старый, как помёт мамонта, национальный цыганский прикол.

— Милый, сними шапочку, дай волосок заговорю. Счастье, деньги будут.

Слегка приподняв мою шапку, пытается выдернуть волос, но так как я коротко стрижен, у неё ничего не выходит. Понимая, что просто так она меня не отпустит, иду на отчаянный шаг: свободной рукой расстёгиваю ширинку и вежливо предлагаю:

— Да пожалуйста, жалко мне, что ли?

Бабуся меняется в лице, выпускает рукав и, злобно плюнув, отваливает.

Граждане цыгане! Я понимаю: может, национальный менталитет и не позволяет зарабатывать честно, но как же вы задолбали!