Коричневое небо, коричневое море

Ты проснулся. Почистил зубы, позавтракал, оделся. Вышел, саданув тяжёлой дверью. Оставил пакет с мусором около мусоропровода. На лестничной клетке ты закурил, заполнив дымом её и лифт. Вышел из дома и пошёл к троллейбусной остановке, выбросив по пути сигарету на асфальт. На остановке ты снова закурил, окутывая дымом всех стоящих рядом. Выкинув сигарету под колёса, ты первым зашёл в салон, выдыхая в него последнюю затяжку. Дойдя до турникета и перегородив собой проход, ты начал неторопливо рыться в сумке, доставая проездной. День начался.

В офисе ты первым делом налил себе кофе и получил последние новости в курилке. Сраное начальство свалило, поэтому можно было не напрягаться. Ты пробежался по развлекательным блогам, почитал анекдоты, переслал коллегам несколько смешных картинок. Что же, вроде бы и обедать пора. Захваченного из дома бутерброда тебе оказалось маловато — ты заглянул в общий холодильник, нашёл чей-то салат и съел его. До конца дня оставалось ещё четыре часа, которые ты благополучно убил в браузерной игрушке. Ура, семнадцать пятьдесят пять, можно идти!

По пути домой ты зашёл в кофейню, выпил капучино со скидкой по акции, расплатился и старательно выгреб из папочки сдачу. Зашёл ты и в магазин, купив там пива для расслабления после тяжёлого дня. Пробка тут же полетела на обочину, а допитую бутылку ты оставил в вагоне метро, поставив её под ноги.

Добравшись до дома, ты швырнул пустую пачку из-под сигарет в клумбу рядом с подъездом, а сигарету забычковал о стену лестничной клетки своего этажа, засунув окурок между рёбер батареи отопления. Зашёл, снова саданув тяжёлой дверью.

Ты пару часов поигрался в компьютерную стрелялку. Уже пора было спать, но что-то не давало тебе покоя. Что-то зудело и раздражало, что-то заставляло тебя чувствовать неудовлетворённость… Ну конечно же! Тебе нужно высказаться. Оставить след в истории.

Ты зашёл на сайт «Задолба!ли» и задумался, о чём бы излить душу, про что бы написать в первую очередь. Про нескончаемый плач детей за стенкой — проклятые уроды, развели пискунов, гондонами, что ли, пользоваться не умеют? Про вонь в подъезде — нерусские дворники ни хрена не делают за такую-то квартплату? Про ту брюхатую дуру, что визжала на остановке, требуя прекратить курить, — ишь, что захотела, у нас демократическая страна, я права имею, и вообще, воздух общий, не нравится — сама отойди? А может, про того мудака, что толкнул в спину около турникета, что-то там бурча про то, что заранее доставать билеты надо? Хочется написать и про ублюдочное начальство, третий год не повышающее зарплату, и про коллег, спёрших у тебя ручку. Неплохо бы также рассказать про тупорылую официантку, принёсшую тебе капучино в чашке для айриш-кофе и имевшую наглость отсчитать тебе пятнадцать рублей шестью монетами вместо двух, и обязательно про проклятых мудаков, неспособных сварить нормальное пиво при стоимости его аж в сорокет. Вообще, вокруг одни мудаки: то в подъезде двери распахивают, выстужают весь, не покуришь нормально, то вот, как только что, пока играл, по батареям долбят… Да хрен ли вы долбите, уроды, ещё только без пяти одиннадцать! Я играю, я право имею шуметь, захочу — вообще стены сверлить начну, заткнитесь! Эх, дерьмо страна, дерьмо, жить в ней невозможно. Полное дерьмо, а вокруг — сплошные мудаки.

Излив душу, ты ложишься спать. Какое-то время ты размышляешь о том, как не повезло тебе с соседями, с начальством, с коллегами и со страной вообще. По размышлениям получается: родись ты где-нибудь в Нью-Йорке, ты точно был бы банкиром и мультимиллиардером, имел бы собственный небоскрёб, восемнадцать лимузинов и тридцать джипов, трахал бы каждый день по новой супермодели и вообще жил бы припеваючи. Размышления о супермоделях приводят к краткому сеансу онанизма, после чего ты вытираешь руку припасёнными под подушкой салфетками и засыпаешь, успев ещё подумать: «И не только страна дерьмо, ещё и бабы в ней тоже — б#$%ищи, да ещё и страшные…»