Карету мне, карету!

Начало зимы. Слякоть. Промозглое утро. Зевая, втискиваемся в маршрутку. Задача непростая: народу в ней — как шпрот в банке у добросовестного производителя. Путешествие начинается…

— Девушка! — незамедлительно раздаётся вопль. — Вы мне сапог испортили! Белый! Замшевый!

Окей, ставим ногу в другое место.

— Ну вы что, не видите? — взрывается это место криком. — У меня же колготки!

Да мать же твою! Ну да ладно, размышлять особо некогда — тут бы до поручня дотянуться хотя бы парой пальцев…

— Девушка-а-а! — негодующе несётся откуда-то снизу-слева. — Вы мне волосы дёргаете!..

Отсутствующие боги! Кто все эти люди?! Почему им не подали к подъезду карету, чтобы погрузить туда всю эту их белую замшу, буйные кудри и колготки, которые сам Диор штопал, и доставить в лучшем виде на приём к английской королеве — или куда там они направляются в семь утра по будням, не в офис же и не в цех! И почему я, зная, что мне предстоит поездка на общественном транспорте в час пик, спокойно надеваю джинсы, кроссовки, собираю волосы в хвост и не имею проблем? Точнее, не имела бы, если бы не эти мазохисты-идеалисты, которые эпично задолбали!