Всё, сворачиваемся

Где-то полтора года назад решила я сходить на маникюр в салон в соседнем доме. Обычно я и сама неплохо с этой задачей справляюсь, но тут решила себя побаловать. Цены немного кусались, ну да ничего — тем более, что узоры на ногтях я сама при всём желании не нарисую. Рассмотрела громадный стенд с узорами. Потом такой же с лаками — заприметила нужный оттенок, записалась к мастеру.

На следующий день прихожу в счастливом настроении. Впрочем, оно тут же стало портиться — сидят эти мастера и курят, а вчерашний стенд с лаками сократился раз так в пять. Я робко намекаю, что вроде бы записана. Выходит тётка лет 45 и размера 60+. Ну да ладно, мне дела нет, кто мастер, — главное, чтоб делал хорошо. И тут началось самое интересное:

— Садись. Что делать хочешь?

От такого я опешила. Да, я моложе вас лет на 25, но кто дал вам право мне «тыкать»? Я не дочь, не подружка, не девушка в автобусе, которой можно нахамить. Я клиент, который платит деньги. Ладно уж, маникюр мне тогда был важнее, да и время поджимало, так что спорить я не стала.

Но самый блеск случился, когда она, неаккуратно срезав мне кутикулу на одном пальце и повторив то же на другом, громко вопросила:

— У тебя месячные?

Мое лицо начало вытягиваться. Тётка меня добила:

— Ты беременна?

Меня хватило только на то, чтобы ошарашено помотать головой.

— А чё тогда кровь не останавливается?

В общем, задуманный маникюр мне так и не сделали — лака нужного оттенка не оказалось, а из узоров мне были предложены цветочки и сердечки белого цвета, которые ничего не вызывали, кроме омерзения. А в салон тот я теперь не пойду, даже если мне заплатят.