Мама, я пока не дама

Я девушка, мне восемнадцать. Учусь в интересном институте, обладаю вереницей интересных хобби, крепкой дружбой с несколькими хорошими людьми, хорошими отношениями с родителями… Почти. Вот об этом «почти» и пойдёт речь.

Моя мама — бухгалтер в магазине одежды бутикового типа, что позволяет покупать весьма приличные вещи по цене значительно менее кусачей, чем указано на ценнике. Зарабатывает мама хорошо, поэтому после каждой инвентаризации (то есть примерно раз в месяц) мой гардероб пополняется вещью-двумя, не всегда выбранными мной (хотя, стоит признать, спустя три года ругани моё мнение наконец-то начало учитываться). Каждый раз я упираюсь, как могу, каждый раз мама смеётся: мол, все девочки выпрашивают у родителей деньги на шмотки, а я отнекиваюсь. Дальше же начинается песня. Мама жутко обижается, что я не ношу купленные мне «приличные» вещи, при первом удобном случае надевая свои ужасные футболки и джинсы. Аргументирует она это тем, что институт — приличное место, и туда в футболках ходить нельзя, что обо мне подумают, и так далее. То, что в нашем институте концентрация неформалов на квадратный метр зашкаливает (уж больно творческое место), а такие мои интересы, как ролевое фехтование и фаер-шоу, вообще не очень хорошо соединяются с «приличной» одеждой, её не волнует. И вот я снова вздыхаю, машу кружевным платочком голубой мечте, что закидоны с формой одежды закончатся с окончанием школы, надеваю блузку и брюки и иду в институт, бросив прощальный взгляд на любимые концертные и фанатские футболки, которым ничего не светит, потому что выходной у меня выдаётся в лучшем случае раз в месяц.

Но меня задолбало не это. И даже не то, что мама упорно не замечает, что я месяц могу ходить в «приличном», тогда как выход в футболке равнозначен истерике «ты ходишь в одних футболках». Меня задолбало то, что она в ходе этих истерик регулярно произносит следующую фразу:

— Я в юности тоже была такая же, как ты, у всех одногруппниц платья и косметика на уме, а у меня походы и рулоны брезента, и ничего, перебесилась, краситься начала, женственно одеваться…

И после этой фразы у меня закономерно возникает вопрос, цензурная часть которого выглядит следующим образом: какого же чёрта ты тогда впихиваешь меня в эти несчастные блузки, юбки и брюки?! Да, я понимаю, в твоей юности этого было мало, а нынешняя комплекция не позволяет тебе красиво одеваться самой, но почему ты считаешь, что я обязана быть твоим подопытным кроликом? Почему считаешь, что должна выбирать мой стиль в одежде, от несоответствия которого с моим характером и интересами офигевают даже ближайшие друзья? Почему мы два-три раза в месяц треплем друг другу нервы, ходя одними и теми же кругами по одному и тому же маршруту спора?

Вопросы, к сожалению, риторические…