Восемнадцать мне (давно) уже

Здравствуйте. Мне тридцать два, и я задолбалась.

В двенадцать лет меня устраивал мой возраст, хотя для всех я была ребёнком, параллельно будучи «здоровой девкой уже». В восемнадцать меня устраивал мой возраст, хотя для окружающих я была «совершеннолетней и взрослой» и той, кто «жизни не знает». В двадцать три меня устраивал мой возраст, который «самый расцвет». И в двадцать семь меня он тоже устраивал, хотя все вокруг твердили: «Что ж ты до сих пор не замужем?» И сейчас меня устраивают мои тридцать два, когда у меня в наличии двое детей и проштампованный паспорт.

Я всегда выглядела ровно на свой возраст, ни старше, ни младше. И одеваюсь я лет с пятнадцать в одном стиле — типичный кэжуал и бесполый фолк. И профессия технического переводчика не сопряжена с какими-то особыми ситуациями общения. И с момента перевала за отметку «30 лет» я не начала говорить подросткам, что они ещё дети, а вот я-то!

Так скажите же мне, о адепты правил сомнительного приличия и убогого кокетства, почему же я должна, почему я практически обязана скрывать свой возраст? Отчего я должна стрелять в каждого, кто им интересуется? Почему женщине неприлично быть двадцати-, тридцати-, сорокапятилетней?

Если в очередной мой день рождения какая-то умница снова ляпнет нечто вроде: «За твои семнадцать!» или «Поздравляю с восемнадцатилетием! Нам, женщинам, всегда восемнадцать!» — я ткну вилкой ей в глаз.