Мне больно видеть белый свет

Недавний мой поход в паспортный стол в нашем замкадье вызвал у меня прямо-таки целую бурю эмоций: и гнев, и смех, и просто полное непонимание того, что творится в головах у людей.

Цель: взять справку для военкомата. Рассчитывая, что будет очередь, прихожу к месту в 7:30 (открывается стол в 8). Передо мной уже трое. Окей. Заходим в коридор, в кабинет идёт первый, второй — и каждый пропадает минут на 20. Тут входит электрик и говорит, что сейчас будут что-то чинить, и минут на 40–60 выключится свет.

Коридор, где ждут очереди — узкое, маленькое помещение без окон. Наступает почти кромешная темнота. Ждали, что принесут хоть какое-то подобие лампы, но зря. Единственный источник света — щель под дверью в кабинет (там окно). Сидим, молчим. Жутковато.

Захожу:

— Мне справку бы…

Женщина под пятьдесят поворачивается ко мне, испепеляюще так смотрит:

— Молодой человек! Вы вообще-то знаете, что у нас свет выключили? Как я вам справку выдам?!

Я в смятении. Компьютеров в нашем паспортном столе нет, всё заполняется от руки. Но, как выяснилось, я не так понял.

— С чего бы это я зрение должна портить? Писать? В темноте? Без света?! Как свет дадут, так и приходите! Через час дадут — через час, через два — значит, через два!

Стоит и ругается на меня, а за её спиной большое, мать его, окно, в котором яркое снежное февральское утро.