Сглатывай, диджей

Девяносто-лохматые годы, престижная загородная турбаза. Крутейшая по тем временам блатная и приблатнённая публика с соответствующими жёнами. Вечер второго января, народ от трёхдневной пьянки почти синий.

Докапывается дамочка:

— Поставь мне Юру Шитова!

Это наш уфимский блатнячок: «По проспекту Октября // Ездит вся наша братва».

— У меня нет Шитова.
— Щас будет!

Бежит на мороз к машине, несёт кассету.

— Я не поставлю Шитова.
— Ах ты…

Ко мне направляется муж дамочки — классический браток раза в два меня шире.

— Чё за дела? Какие проблемы?
— Он мне Шитова не ставит!
— Почему Шитова не ставишь?

Сейчас будут бить, понимаю я. Только пару недель назад знакомые кабацкие музыканты попали в больницу — чем-то не угодили клиентам. Терять нечего — иду ва-банк:

— У меня на него рвотный рефлекс!

Браток лезет в карман (кажется, больницей не обойдется) и… достаёт купюру в сто баксов. В те времена — деньги серьёзные, месячная зарплата. Мужик аккуратно складывает её и укладывает мне в карман рубашки:

— Рвотный рефлекс надо подавлять!

Следующие полчаса звучал только Юра.