Не всё то цыгане, что в слинге

Зашла сегодня в один кастрюльно-сковородный магазин в теплостанской «Меге». Дай, думаю, побалую себя парой блинных сковородок. Морально была готова оставить там тысяч пять. За пазухой сын сидел в рюкзачке — не любит он в коляске ездить, приходится на себе таскать.

Продавщица нас увидела, подлетела. Взгляд такой подозрительный, взволнованный, как будто к ней табор цыган пришёл. Нет, одеты мы прилично, брендово даже, но вот рюкзачок, видимо, её насторожил.

— Сковородки, — говорю, — блинные есть?
— Нет!
— А это что?
— А это для пиццы! Вам не подойдёт! — и так ненавязчиво своими телесами ассортимент от нас прикрывает.

Ей-богу, с виду никаких отличий, разве что диаметр на пару сантиметров побольше. Но она так не хотела нам ничего продавать, что пришлось пожать плечами, развернуться и уйти.