Гламурный паразитизм

Тут недавно выкатывала свою телегу содержанка. Дескать, её все задолбали упрёками «насосала». Плюнь ты на некультурных людей, деточка. Меня ты задолбала совсем не этим. И не ты одна.

Меня ты задолбала тем, что ничегошеньки полезного не делаешь, а живёшь в своё удовольствие. Я не знаю, кто твой муж и за что он получает такие деньги. Может быть, он владеет каким-то предприятием, выпускающим что-то нужное в народном хозяйстве. Может быть, он чинуша-стрикулист, а значит, такой же, как ты, паразит. Я не знаю — и поэтому его судить не берусь. Тебя же — вполне могу.

Я не осуждаю владельцев заводов, газет, пароходов. Они, в конце концов, буржуазия, и это в их натуре — грести под себя деньги. В обмен же они дают нам продукцию заводов, свежие газеты и круизы по морю — так устроен капитализм.

Я не осуждаю и «средний класс». Они, в конце концов, тоже работают, и их работа кому-то нужна — пусть и не с первого взгляда ясно кому.

Я не осуждаю мелких предпринимателей, фрилансеров, кустарей-одиночек. Наоборот, я уважаю их: люди сами выбирают себе дело, сами производят продукт, сами принимают на грудь все беды, которые готовит наше славное общество тому, кто решится выживать один на льдине — никакая армия адвокатов их не спасает.

Так вот, детка. Меня ты задолбала вовсе не способом, которым устроилась в жизни. Меня ты задолбала тем фактом, что пользы от тебя обществу вообще и каждому в частности в тысячи раз меньше, чем от самого тупого по твоему мнению, презираемого тобой и задолбавшего тебя работяги. При этом живёшь ты так, будто то ли лекарство от рака открыла, то ли рудниками стратегического урана владеешь, то ли ещё как осчастливила всех и сразу.

Повторюсь: мне наплевать, как именно это у тебя получается. Я не лезу к тебе в постель. Если бы ты, скажем, безголосыми шлягерами красивой жизни добилась, это не изменило бы сути. Если бы, скажем, кручением задом на подиуме — то же самое. Суть одна: гламурный паразитизм.

Ты пишешь, что тебе нравится твой выбор и твоя жизнь. Так вот мой тебе совет: продумывай все последствия всякого выбора, напряги мозги, если они есть. Подумай, что будет, если в один прекрасный день ветер переменится, твой муж запрыгнет в последний самолёт на Запад и оставит тебя выживать в расколотой, бурлящей России, а незнакомая тебе женщина средних лет с худым, некрасивым лицом, в потёртой кожанке и со «стечкиным» в кобуре пройдёт шаркающей кавалерийской походкой вдоль строя согнанных со всей области таких вот, как ты, содержанок, смерит тебя взглядом, в котором не будет и тени человеческого сочувствия, и скажет: «Эти двадцать — похватали лопаты и на отсыпку прифронтовой рокады».