Прости меня, что я больна не щами

Меня задолбали окружающие люди в плане агрессивной реакции на замечания, которые я высказываю в ответ на их же вопросы.

Почти у всех возникает штампованный ответ в стиле: «Ну прости, что я у тебя не ***!» (нужное подставить). И как следствие: «Делай тогда сама!»

Мама осваивает какое-то новое блюдо:

— Ну как тебе?

— На мой вкус, пересолено, но для первого раза отлично!

— Ну прости, что я у тебя не шеф-повар! — обижается мама и добавляет: — Сама попробуй сделать!

Милая мама, я совсем не хотела обидеть тебя, но ведь ты спросила именно моё мнение. К тому же я помню: когда ты впервые пожарила оладьи из кабачков и семейство постеснялось высказать недочёты, мы потом ещё неделю ели эти пересоленные оладьи, потому что ты каждый день жарила «свеженькие».

Бабушка связала мне свитер и передала с мамой. Чудесный свитер. Пряжа мягкая, узор искусный. Есть только одно «но»: у меня кисти рук не пролезают в манжеты и голова в горловину, а растягивать насильно, естественно, не хочется. Звонит бабуля:

— Ну как, померила? Понравилось?

— Бабуля, свитер изумительный, только вот… — озвучиваю причину, почему не могу в нём ходить. И начинается:

— Ну прости, что бабушка у тебя безрукая! Сами тогда вяжите, раз не нравится!

Бабушка, ну зачем обижаться? Неужели это не повод просто лишний раз к тебе наведаться на чай и поболтать, пока ты немного переделаешь своё изделие? Мне очень нравится твоя работа, поэтому и прошу перевязать, чтобы надевать свитер и носить, не испортив его.

Сестра рисует известных мультяшных персонажей и выкладывает в сеть, попутно интересуясь у меня схожестью с оригиналом. Отвечаю, что почти похоже, за исключением нескольких довольно важных деталей, таких, как рост, цвет волос и атрибутов. Ну, вы поняли, что дальше.

Та же история с любимым человеком. Когда после ссоры я пытаюсь ему объяснить, что именно меня не устраивает, то вместо каких-либо аргументов и попыток прийти к консенсусу я получаю: «Ну прости, что я у тебя не идеальный мужчина!» При чём здесь твой внутренний коэффициент идеальности, не знаю. Но ты ведь сам просил сразу говорить о том, что меня не устраивает, и не «копить в себе»?

Ребят, ну честно, вам самим не надоело?

На мою первую приготовленную пиццу в 13 лет ты, мама, сказала: «Фу, подгорела!» Да, расстройство имело место, но вместо священной обиды на маму и готовку я в следующий свой раз была более внимательна, и пицца удалась ещё как — ты сама потом подругам по телефону хвасталась, что дочь теперь вместо тебя готовить дома будет.

Когда в том же возрасте я попробовала связать пресловутый шарф, ты, бабушка, сказала, что нитки мне больше не дашь, а то я всё напутала. Что же, я раздобыла клубочек, и на восьмое марта ты получила от меня кружевную салфетку. Не она ли до сих пор лежит у тебя на кофейном столике под вазочкой? К слову, вазочка эта тоже неспроста у тебя появилась, а после того, как ты сказала, что гончарное дело — пустая трата времени, денег, и вообще, вся извазюкаешься.

Продолжать можно долго. Только не проще ли спокойно выслушать, попробовать изменить что-то и преспокойненько наслаждаться комплиментами и благодарностями, нежели дуться, заставляя меня чувствовать себя виноватой в том, что у вас что-то не вышло с первого раза? А то сил уже нет говорить «извини, я не хотела обидеть» в ответ на ваше «ну прости». Задолбали!