Доживёшь до понедельника!

По дороге из Москвы в родной пригород оступилась на лестнице, полетела кувырком. По тому, что ушибленный локоть перестал разгибаться, заподозрила перелом руки.

Одиннадцатый час вечера, поликлиника закрыта. Я направилась в «травму» при городской больнице. Моё появление на пороге никого не обрадовало. Ещё меньше радости стало в глазах сотрудников, когда я продиктовала адрес прописки. Место, где я имею честь проживать, является посёлком в черте города, а пришла я в городской травмпункт. «Девушка! У вас в посёлке свой хирург есть, по пятницам принимает!» — недовольно сообщила медсестра. Я бы, может, и рада не обременять её, но дело было во вторник. Рука окончательно перестала гнуться, распухла и посинела от запястья до плеча. Я опасалась, что до пятницы она может вообще отвалиться к чёртовой бабушке, а это всё же было бы печально.

Человек я не скандальный, да и качать права, когда любое движение отзывается резкой болью в руке, крайне неудобно. Поэтому, подавив порыв извиниться за то, что упала, не сверяясь с календарём, я тихо и вежливо спросила, должна ли что-то уплатить в кассу, раз уж прописана не там, где следует. В ответ получила гневную отповедь: «Девушка! Мы тут не взяточники!» Видимо, мозг мне пытались вынести просто из любви к искусству.

По результатам рентгена выяснилось, что руку я действительно сломала в локте. Мне наложили гипс и отпустили практически с миром, на прощание ещё раз пожурив за нежелание дождаться пятницы и идти в свою поликлинику.

Смотрите под ноги, граждане, а то не каждому хватит здоровья на общение с персоналом травмпунктов.