Частенько слышу, вижу и читаю, как народ жалуется на то, что их веру оскорбляют. А недавно я наткнулась на учебник биологии, в котором, как выяснилось, отсутствует теория эволюции, как таковая, а на всё воля Всевышнего…

Господа, вы задолбали! До такой степени, что, имей я возможность сделать shift+delete в ваших головах, я бы это сделала!

Я не антихрист, не сатанистка и не атеистка. У меня своя вера. Но кто дал вам право ограничивать свободу других? Вас оскорбляют неверующие? А меня, да и может других, оскорбляет ваша вера! Меня бесит, что ваше Священное Писание пропагандирует рукоприкладство, межполовое неравенство и ещё кучу всякого аморального. Откуда у сыновей вашего Адама и Евы вдруг взялись жёны, если у якобы «первых людей» были только два сына и никаких других детей? Бесит, что вы позволяете себе перелопачивать науку так, как вам вздумается. Бесит, что вы пытаетесь навязать вашу веру всем вокруг, ввести её в школы.

Почему я должна проглатывать эту ахинею и ещё и не иметь свободы выбора? Вы меня оскорбили этим. Можно я запрещу вашу веру? Нет? А почему? Потому что для вас это оскорбительно? Ну так пошли вы на несколько букв, со своей верой, религиозными правилами, законами Библии и остальным бредом. Задолбали!

Моя история не нова, с ней наверняка сталкивался каждый, кто заканчивал или покидал высшее учебное заведение, но не сказать об этом просто не могу.

Дело в том, что я решила бросить универ. Причины моего поступка не так уж важны. Просто это действительно не моё.

Я, наивная ромашка, выпросила на работе отгул (что не так уж просто, у нас сейчас полным ходом идёт набор персонала, где моё участие крайне важно), надеясь расстаться со злополучным университетом раз и навсегда, заполнив обходной лист. Ага, размечталась…

Нет, в корпусе, где находится мой факультет, всё прошло прекрасно (не считая того, что библиотека почему-то ушла на обед на 40 минут раньше перерыва), ещё быстрее и легче я получила нужные подписи в общежитии. Но вот потом, окрылённая таким оперативным решением моих проблем, я направилась снова через всю столицу в главное здание. И там меня настиг закон подлости.

Во-первых, в обходном листе среди прочего присутствовала строка «военно-учётный стол», который, как назло, именно сегодня отказался работать, о чём красноречиво докладывала бумажка на двери. Я слегка огорчилась, но, понимая, что это же государственное учреждение, ещё не потеряла надежд заполнить остальные строки. И направилась в профком. Тот встретил меня запертой дверью и тишиной, причём никаких объявлений, записок, вообще хоть какой-то информации замечено не было.

И вот тут началось «прекрасное». Я обращалась в приёмную, в отдел кадров, просто к студентам (старосты должны же быть в курсе), никто не смог мне сказать, как работает профком. Молоденькие девицы моего возраста отвечали с одинаково-тошнотворным выражением лица, которого порой ждёшь от климактерических тёток-чинуш, но никак не от сих эфемерных созданий: «Поспрашивайте кого-нибудь». На вопрос «Кого же мне спрашивать?» я получила лишь невнятное бормотание и неопределённое движение плеч.

В связи с этим у меня всего три вопроса:

1. Для чего мне вообще военно-учётный стол, если я определённо не мужского пола, а воинскую обязанность у педагогов убрали вместе с развалом СССР?

2. Каким образом структура, хоть и не являющаяся частью вуза, но находящаяся на его территории (и куда нужно студентам), не отчитывается ни о чём и покрыта таким вот слоем секретов. Мне лично ректора спросить, что ли?

3. Доколе этот бюрократический маразм вообще будет продолжаться. Ведь всё это можно решить парой-тройкой простейших программ.

Но я понимаю, что мало что изменится в ближайшее время. Поэтому просто задолбали!

Забавно, что чаще всего великих поваров-мужчин вспоминают те носители XY-хромосом, которые даже картошку к замороженным котлетам сварить не могут, не спалив при этом полкухни.

Или вот: «Все великие учёные — мужчины», — говорит пивное пузо на диване, которое от физики и химии далеко так же, как и Солнце от Земли.

«Женщины-композиторы? Не смешите меня!» — восклицает третья балалайка в районном сельпо.

«Баба-хирург — не приведи господь», — шепчет медбрат на полставки, который в свои 47 лет прекрасно справляется только с выносом утки.

Есть тут некая закономерность. Упрекать весь женский род в отсутствии значимых достижений обычно рвутся только те самцы, у которых руки растут из задницы и которые пытаются хоть каким-то образом примазаться к величию чужих персон.

А что же те самые мужчины-кулинары, первооткрыватели, химики? А им некогда строчить жалобы на «Задолба!ли» — они творят, создают, расширяют пределы возможного. Их не особенно интересует, могут женщины так же, как и они, или нет. Они и так не сомневаются в себе.

И рядом именно с такими мужчинами оказываются женщины, которые прекрасно готовят шашлык и плов, которые гуру дизайна, которые умеют пользоваться рубанком и наждачкой.

А вам, малоуважаемые самцы, остаются только самки с замороженными котлетами на ужин. И мне почему-то вас совсем не жаль.

Я терпеть не могу пользоваться телефоном. Даже городским, а уж мобильник мне и вовсе идеологически не близок, поэтому я когда-то согласилась на его покупку, только уехав в другой город. Я люблю писать письма, а от звонков, пожалуйста, увольте.

Но с каждым годом, если не с каждым днём, растёт количество людей, с которыми я вот просто обязана перезваниваться. Сначала — родители. Ну да, они волнуются, но рассказывать им каждый день, что я кушала, вымыла ли пол и сделала ли расчётку — это перебор. А вот и бабушка подоспела. Она же у меня одна, грех отказывать, и ей так не с кем поболтать минут сорок про огород и сериал. А ещё тётя и дядя, им так обидно, что с бабушкой-то я говорю, а с ними нет. Я у них одна, но их-то у меня целая толпа! Хоть график звонков составляй.

Друзья-подруги в разных городах периодически возмущаются, что я им давно не звонила. Хм, а они сами почему мне не звонят? У меня другие дела, захочу — позвоню. К чему превращать лёгкое приятное знакомство в принудиловку?

Коллеги, какого хрена, простите, я должна, заболев, каждый день каждому из вас звонить и отдельно отчитываться о самочувствии. Я предупредила начальство, почему не пришла, а как приду снова, это будет значить, что выздоровела. Если что по работе — теперь буду трубку только на руководителя брать. И никаких вопросов по работе за полторы недели — кто бы сомневался.

Молодые люди только в интернетиках пишут, как их достали звонки девушек. Ну, или мне попадались уникальные экземпляры, каждый день пытавшие меня голосом из трубки и ничуть не смущавшиеся моими угрюмыми: «Ага, угу, пока-пока… Да, нет, ох, ну до завтра же уже». Потом я вышла замуж за юношу, который не звонил, а писал — ничего удивительного, правда?

Но вот к обилию его звонливых родичей я была не готова… Звонить мне вместо него и клещами вытягивать, что мы кушали и не поссорились ли — это такой вид спорта, в котором теперь мои родичи соревнуются с родичами мужа. Его команда побеждает… Самое любопытное, что когда мой голос недостаточно беззаботно-весел, словам «не поссорились, у нас же характер не скандальный» никто не верит, и меня накрывает просто лавина звонков людей, не верящих ни одному слову, но желающих «тактично выведать», что произошло, посоветовать и утешить, хотя на самом деле единственная моя проблема — в том, что я не получаю удовольствия от предоставления им отчётности о своей личной жизни. Это просто эпизод из кошмарного сна!

С появлением ребёнка в кошмарный сон наяву превратилась вся моя жизнь. Потому что каждый из этих людей каждый день звонит, чтобы узнать о «кушании, срыгивании и какании». Задолбали! Я не тюбик с информацией, чтоб меня выдавливать! И мне некогда болтать! И я просто не хочу — неужели этого недостаточно? Но прошёл год, и ничегошеньки не изменилось: если днём не ответила на мамин звонок, вечером жди от папы мейла с описанием, как она волнуется, и какая я бессовестная, и как меня надо было в детстве пороть ремнём.

Вот умру я от таких издевательств, а они со мной мобильник закопают — чтоб не пропадала, отзванивалась, не обижает ли меня там кто.

Только не смейтесь. Меня задолбали всякие товарищи, которым нужно попасть в наш подъезд. И да, я живу в квартире номер один.

Главное, я готов вас впустить. Я понимаю, что это ваша работа. И после вашего посещения я непременно выйду в подъезд, чтобы посмотреть, бросили вы свою херню в ящики или рассыпали по полу. Во втором случае вы можете быть уверены, вашего представителя я больше не впущу, объяснив ему всё русским языком.

Но! Какого чёрта вы так недолго звоните в домофон? Я точно знаю, что до сброса в нашем домофоне проходит почти две минуты. Большинство из вас сбрасывает примерно через сорок секунд. Подумайте головой: вы звоните в квартиру, в которой никого не ждут. Я слышу лай собак, удостоверяюсь, что это сигнал домофона, поднимаюсь с места, иду… и сигнал прекращается! Вы издеваетесь, что ли?! Вы действительно уверены, что открывать вам должны по первому звонку и шептать в переговорник: «Да, повелитель»?

Морали не будет. Но только что я терпеливо прождал эти сорок секунд, даже не оторвав седалища от стула. И к тому моменту, как я, по моим прикидкам, должен был выйти в коридор, звонок прекратился. Короче, распространители, вы сами себе злые Буратины.