Кофе бы... Клиенты сегодня особенно умные, один лучше другого. Как они меня...
Сегодня задолбалось: 0Всего: 9597 задолбавшихся Где я? Кто все эти люди?! RSS / Twitter / Реклама у нас
Почти центр города на Неве. Приличного вида девушка. Не пьяная, хорошо одета. Курит на ходу. Завидев урну, останавливается рядом. Докуривает, аккуратно стряхивая пепел в урну. Бросает окурок на асфальт прямо рядом с урной, размазывает его туфелькой по асфальту и смотрит на меня в полном недоумении от того, почему я с таким обалдевшим видом на неё уставилась.
Работаю в благотворительной организации. У нас редкая специализация: мы занимаемся не детьми, не больными, а помощью взрослым, попавшим в трудную жизненную ситуацию. Так вот, работаю я пятый год. Многим из тех, кто приходит за помощью, надо обращаться не к нам, а к Гудвину — за мозгами. В половину ситуаций люди попадают вовсе не по вине чрезвычайных ситуаций или экстремальных обстоятельств (только то, что бывают и такие, до сих пор удерживает меня на работе), а то ли от неумения, то ли от нежелания думать.
Юноша по имени Иван приходит за деньгами, потому что буквально падает в обмороки от голода. Начинаем разбираться. Выясняем: Ваня — приезжий студент, живёт в общаге, работает лаборантом у себя в институте. Так живут тысячи, но весит 55 кг при росте 185 см только Ваня. В чём же дело? А дело в том, что как только срок работы на кафедре перевалил за шесть месяцев, Ваня решил кардинально улучшить свою жизнь и взял в трёх разных банках кредиты: на апгрейд компа, на дорогой мобильник и на электрогитару. В трёх — потому что в одном банке при зарплате лаборанта больше одного кредита (и то не очень большого) не давали. А потом пришёл срок выплат, и выяснилось, что после раздачи долгов банкам от зарплаты остаётся ровно 800 рублей. Родители сами живут небогато, помочь не могут. Как вы думаете, кто виноват в сложившейся ситуации? Ваня, не умеющий соизмерять хотелки с возможностями? Вы мизантроп и циник, а виноваты во всём соблазны большого города и банки, которые не подумали, что же бедный мальчик будет кушать. А что сам мальчик об этом же не подумал — так молодой ещё, зелёный, не сообразил.
Молодая женщина по имени Мария. 24 года. Двое детей-погодок (старший серьёзно болен, младший просто выглядит на три года в свои пять из-за недокорма) и больше 30 недель беременности. Живёт Мария в двухкомнатной квартире с мамой и сестрой. Отец у всех детей один, алименты не платит и в жизни потомков никакого участия не принимает, живёт отдельно и только иногда приходит делать новых. Марии не на что кормить детей (декретных она не получает, так как никогда в жизни официально не работала) и очень тесно в десятиметровой комнате. Вечные конфликты с мамой и сестрой. И вообще, хорошо бы ей выхлопотать отдельное жильё. Только бесплатное, потому что платить нечем. Кто виноват? Тот, кто не предохраняется, наступает на одни и те же грабли до полного их слома и не умеет прогнозировать развитие ситуации хотя бы на уровне «от секса без контрацепции бывают дети, а от секса без контрацепции с алкоголиками — нездоровые дети»? Не-е-ет! Виновата любовь-злодейка, ведь если бы Мария полюбила не это чмо, а прекрасного принца, жизнь сложилась бы совсем иначе. А дети — это счастье, и если вы считаете иначе, то вы все мизантропы и циники!
Алексей, мужчина средних лет, несколько лет назад ввязался в сетевой маркетинг. Через несколько месяцев понял, что стать миллионером ему мешает только недостаточный энтузиазм. Обменял доставшуюся от бабушки трёхкомнатную квартиру на однокомнатную, доплату вложил в бизнес и уволился с работы, чтобы с энтузиазмом заниматься этим самым бизнесом. Счастья всё не было, поэтому Алексей стал ещё периодически ездить на платные семинары, где ему объясняли, что если бизнес его до сих пор не озолотил, значит, он недостаточно верит в успех. А успех совсем рядом, и если приложить немного усилий, скоро он будет ездить на «лексусе», носить батистовые панталоны и кушать крем-марго. В итоге наш герой рассорился со всеми, кто не разделял его энтузиазм. А теперь ему надо совершить очередной рывок в бизнесе, а денег на это нет и занять не у кого. И кредит не дают, потому что не работает. Просит у нас или дать денег, или помочь ему, купив партию товара…
У меня огромное количество знакомых. Поняла, что меня дико задолбали «высокоморальные» люди — те, кто громко проповедуют что-то одно и критикуют всех остальных, при этом забывая про все остальные принципы.
Одна знакомая громко кричит о ценности духовного развития и спит при этом с каждым встречным. Вторая борется за честность политиков и спит с чужим парнем. Третий, наоборот, критикует падение нравов и разврат, но планирует, как развалить бизнес своих знакомых с выгодой для себя. Четвёртый проповедует силу духа и принципы братства, но предаёт свою семью и друзей ради краткой выгоды.
При этом человек, не стесняющийся пить пиво, ругаться матом и подшучивать над окружающими на публике, оказывается прекрасным семьянином и другом. Девочка с хреновым образованием и безумно низкой скоростью чтения (две-три книги в полгода) оказывается мудрейшим собеседником. Список можно продолжать.
Идите нафиг, Д’Артаньяны! Я лучше пообщаюсь с честными людьми, признающими свои недостатки.
Санкт-Петербург. Богословское кладбище. 15 августа — день памяти очень известного музыканта.
Себя я к ярым поклонникам отнести не могу. Вид интеллигентный: ни косухи, ни футболки, ни банданы, даже самого маленького значка с вечным «Цой жив» не имею. Больше трёх альбомов в жизни не слышала, в текстах не самых популярных песен путаюсь, фактов биографии не знаю. Зато имею кучу работы, велосипед и желание оказать уважение тому человеку, чей голос сопровождал младенческие сны и чьи песни я с удовольствием слушаю сейчас. Нет, серьёзно, эту музыку я помню с раннего детства, так как отец при выборе жанра и громкости действовал по принципу «кто не смог уснуть в таких условиях, не очень-то и хотел». Но я действительно люблю, уважаю и трепетно отношусь к тому немногому, что знаю — ведь это часть моей жизни, моих мыслей, мировоззрения, вкуса.
В старших классах мне удавалось пару раз в неделю приехать сюда с друзьями, чтобы посидеть на закопчённых самодельных скамейках у небольшого костерка недалеко от могилы и спеть под гитару. Да, чаще всего там сидели молодые ребята неформальной наружности, пили пиво, портвейн, водку, курили и раскуривали, предлагали нам, школьникам. Ненавязчиво предлагали так, ради того, чтобы поделиться, а не чтобы приучить малолетку к травке и алкоголю. Меня поразила тогда царящая там философская атмосфера, объединяющая совершенно разных людей просто потому, что и ему, и тебе нравится одна и та же песня. И то, что были некие правила, которые никто не нарушал, каким бы неформалом он ни был. Потом закрутилось — универ, работа, быт, — и все эти приключения юности прекратились, каюсь. За последние пять-семь лет в первый раз смогла удержать в памяти важность даты.
Вот, доделываю все дела, еду, выжимая из стального коня и себя всё, что могу. Времени почти полночь, успеть именно в этот день принципиально, значимо. По городу на велосипеде, за оградой места упокоения — только пешком, шагом, велосипед в руках, как бы я ни опаздывала.
Подхожу к памятному месту. Люди в чёрной коже изображают из себя броуновские частицы, перемещаясь от одной аморфно и вяло шевелящейся кучки до другой, обозначая своё присутствие тлеющими огоньками сигарет. Фонарей нет, костра, конечно, тоже, скамейки поменяли на муниципально-типовые, деревья поспиливали, и появилось огромное количество новых могил. И нигде не слышно ни строчки, ни аккорда.
Внезапно — яркие вспышки в темноте. Две самочки вида «феечка гламурная», попавшие сюда явно благодаря волне популяризации, всколыхнувшей незамутнённые умы в начале лета, делают несколько снимков. Дальше начинается что-то не укладывающееся в моё понимание. Здоровенный детина в чёрном балахоне пропихивается к «феечкам» и начинает доходчиво, не стесняясь в выражениях, объяснять, что делать фотографии на фоне могилы его кумира эти «козы ё$@ные, суки тупые» не имеют права, при этом ссылаясь на пожелания родственников музыканта. Девочки пытаются что-то ему возразить, на что следует ещё один сметающий шквал претензий, попытка отобрать несчастный яблофон, на который сделаны нечестивые фотки, и вопли: «Да эта @#$%& их потом в этот их „контактик“ выложит! Я не для этого 22 года тут каждую неделю торчу, чтобы потом всякие в интернет фотки кидали!» Апофеозом становится звук удара, причём, судя по силуэтам, это не девушка дала пощёчину распустившему руки неадеквату, а наоборот. Её подруга, мгновенно сориентировавшись, кидается в сторону, и через мгновение на площадке перед могилой кумира стоит наряд полиции, видимо, специально этот день проводящий неподалёку.
Разбор полётов, аргументы сторон, оформление протокола. Ни девочки, ни сотрудники полиции голос выше допустимого не поднимали, выступал исключительно «защитник и поборник канонов, правил и моральных устоев».
Я не смогла пересилить себя и пробраться через эту толпу к низенькой оградке могилы, чтобы, следуя непринятым правилам, «отметиться». Развернулась и ушла. По щекам текли слёзы.
Да, есть определённые вещи, которые не принято делать тут, но откуда было это знать тем «феечкам»? Да, пьяненький фанат мог указать им на недопустимость их действий, но какого чёрта он возомнил себя всеоправданным паладином и применил силу? И почему могилу в день памяти надо оскорблять присутствием полиции и разборками? Люди, вы считаете себя теми, кто его любит, помнит, скорбит?
Сегодня я засну под «Спокойную ночь», завтра проснусь под «Последнего героя», и поеду на работу в «Троллейбусе, который идёт на восток». А вы дальше делайте из всегда живого в своём творчестве музыканта просто застывший символ, с которого вытирают пыль только два раза в год потому, что «модно» и «надо», а не из искреннего уважения.
Еду я как-то утром на работу. Сзади меня в транспорте садятся две молодые женщины, и волей-неволей приходится слушать их разговор.
— Ты представляешь, он мне сегодня утром SMS написал!
— Да? И что написал?
— «С добрым утром! Целую!»
Ну, думаю, повезло женщине, нашла любящего человека. Разговор меж тем продолжается:
— Вот долб@%б! Надо же такое придумать…
— И не говори… Не мужик, а баба какая-то.
— Беги от него скорее, тебе с ним житья не будет.
— Да я его уже послала…
Посмотрел я на этих «милых дам» через плечо, подивился женской логике и поехал дальше. И не написал бы эту историю, если бы не встретил ту же парочку через год. «Разборчивая» женщина стоит вся в криво замазанных синяках и с подбитой губой, плачет навзрыд.
— Представляешь, я ему вчера звоню, а он говорит: «Я у Светки»… Хнык-хнык… А потом пришёл пьяный и стал меня бить… Хнык-хнык…
— Вот кобель!
— Я же так его люблю, а он…
— Ничего, бьёт — значит, тоже любит! Терпи, подруга!
Да-да, терпи, подруга! Береги его! Ведь это настоящий мужик, а те, что любят тебя и уважают, — это фуфло, они все врут, притворяются и вообще педики.
Вам не надоело оправдывать собственную глупость, дамы?
Моего отца зовут Вадим. Он же Вадик, он же Вадька, он же Вадимка. Как Самойлов и Казаченко. Моё отчество, соответственно, Вадимовна.
Граждане! Читать учат в первом классе. Писать — тогда же. Слушать — ещё раньше. Так почему, чёрт бы вас побрал, «Владимировна»?
Меня не бесит, когда раз за разом повторяется в беседах: «***** Владимировна… Что? Как не так? А-а-а, Вадимовна!» Я не гордая, мне повторить несложно. Но меня задолбало, бесконечно задолбало переделывать документы. Задолбало ругаться на входах на мероприятия разной степени важности: «Да, это я, я в списках — у вас неверно записано». Задолбало, что иные умники, не в силах пережить факт своей неправоты, начинают мне доказывать, что на самом деле это я глупышка и зовут меня не так, как я думаю. Задолбало не тем, что имя моего отца коверкают, а тем, сколько это несёт проблем.
Дамочка в ателье! Ты два раза переспросила моё отчество, но всё равно записала: «Владимировна».
Тётушка-бухгалтер! Вы три года зовёте меня по имени-отчеству (и ведь правильно зовёте, что интересно), но до сих пор не выучили, как оно правильно пишется? Исправлять вас было интересно только первые пять раз — сейчас уж надоело.
Товарищ чиновник, я уже поняла, что вы тут ни при чём, вы всё записывали правильно, это я прислала неверные данные. Не надо так орать только. Да, конечно, это МФУ, снимая копию с паспорта, наделал в ней ошибок, негодяй такой. Простите тупую-неразумную, я сделаю аппарату выговор.
Нет сил больше, честное слово. Ведь и имя вроде известное — в десятку популярных, конечно, не входит, но и в список редких не попало, я проверяла. Что же тогда приходится переживать Викентиям и Велимирам?
Люди, работающие с документацией! В России не дюжина имён, а чуть-чуть побольше. Я понимаю, что выглядит похоже, глаз замылился, всё такое, но вы же при исполнении! Вам же самим потом проблем не оберёшься — разбираться, переоформлять, а если посетитель нервный, а не как я, так ещё и скандал будет. Начальство недовольно, опять же. Так что хотя бы не ругайтесь в ответ, если вам указали на ошибку, а то утомили, честное слово.
Иду с работы уставшая, голодная и злая на весь мир: тупые клиенты, начальник — козёл. Спешу добраться до любимого дивана, но этот самый козёл-начальник дал «домашнее задание» — проверить, напечатано ли обьявление, которое он подавал в газету пару дней назад. Подхожу к газетному киоску, прошу посмотреть газету с обьявлениями. Киоскёр разражается тирадой: «Все умные, не покупают, а стоят и выписывают! Плати деньги и смотри». Тратить деньги, даже маленькие, на начальника-козла не хочется. Обьясняю ситуацию. «Ладно уж, смотри, но прямо тут, передо мной».
Погружаюсь в изучение. Вдруг мимо моей головы, ощутимо задев висок, в окошечко просовывается мужская рука с деньгами, и раздражённый голос говорит: «„Комсомолку“ дайте!» Собираю всю накопленную за день злость и, не оборачиваясь, рявкаю: «Куда лезешь, козёл, б#$! Не видишь, что ли?» В ответ слышу: «А хрена ли ты тут стала читать, кобыла? Купи и читай дома!» Набираю воздуха, с мыслью «Ща я тебе!» поворачиваю голову, и вижу… своего отца, который не узнал меня со спины в новой куртке и с другой причёской.
Подумала: если бы на его месте был кто-то другой, обматерила бы за милую душу. А ведь этот другой тоже, наверное, чей-то отец… Значит, своего нельзя, а чужого можно? Стало очень стыдно за свою грубость.
Ещё раз понял, насколько и чем задолбали лица нетрадиционной ориентации.
Представьте себе: вы любите чай, ваши друзья любят кофе, кто-то любит пиво, кто-то водку. Вы собрались посидеть, поговорить о жизни, отдохнуть или решить какие-то проблемы.
Вдруг в вашей компании появляется некто и с порога заявляет: «А я люблю собирать какашки на улицах, сушить их, заваривать и пить!»
Первая реакция — не заметить. Ну, нравится тебе — заваривай и пей, твоё дело. Человек не унимается, вклинивается в любой разговор:
— Нет, вы не понимаете: какашки! Я их собираю! И сушу! И завариваю потом! И пью! Как бы вам ни было противно, я такой! Да!
Снова в ответ вежливое молчание, хоть и чуть более напряжённое. Но человеку недостаточно:
— Не-е-ет, вы не поняли. Я! Какашки! Завариваю! Имею право, я свободный человек! Нас много! Мы такие же, как вы, просто другие!
Компания медленно расходится, всеобщий облом. Товарищ кричит вслед:
— Я так и знал, вы нас не любите! А мы такие же, как вы, просто любим не кофе, а какашки! Мы имеем право, мы свободные люди!..
Ребят, может хватит, а?
Вокзал нашего города прекрасен. Окурки, харчки, запах бомжатины, попрошайки — всё это подталкивает побыстрее купить билет и свалить оттуда. Внутри вокзала +30, ни кондёров, ни вентиляции нет, в кассах очереди по 10–15 человек. Большая часть людей, разумеется, не знает, что сейчас можно бесплатно позвонить на номер РЖД и узнать, какой поезд когда и куда едет. Наш народ по-прежнему предпочитает по полчаса выяснять это в кассах.
Занял очередь. Жду. Подходит улыбающийся мужичок, сообщает мне, что будет за мной, и встаёт в соседнюю очередь.
— Нет, не будете, — отвечаю ему вслед.
— Почему?
— Просто так. Не хочу.
— Я за вами занял.
— Нет, не заняли.
Мужик мне не поверил — а зря. Когда касса перед его носом закрылась на обед, он вернулся в нашу очередь. За мной тем временем образовалось уже человек десять.
— Я за молодым человеком занимал!
— Вы за мной не занимали, я ж вам по-русски объяснил.
— Парень, а в чём проблема-то?
— Проблема в том, что ты считал себя самым умным, когда додумался занять очередь сразу на несколько касс. Стой заново.
Мужичок рассердился, но драться не полез. Никто из стоящих за мной его не поддержал.
Когда вы приходите за билетами вдвоём, конечно, разумнее одному встать в одну очередь, а второму в другую. Но если пришёл один, то уж сумей сделать выбор. Кому понравится, когда больше часа ждёшь своего подхода к заветному окошку, и вдруг перед тобой вклинивается ещё кто-то?
bash.im
ithappens.ru
zadolba.li