Я преподаватель в музыкальной школе по фортепиано. Задолбали меня родители.
— Здрасте, вот мой ребёнок, семь лет. Я хочу, чтобы он через неделю играл мои любимые песенки Баха!
Б#я, песенки! Это у вас песенки! У Баха — сонаты и сюиты. Я, конечно, понимаю, что хочется, но, мать вашу, ему же семь! Ребёнок считает плохо, и по программе он эти «песенки» хорошо если через пять лет сыграет.
— Ой, знаете, позанимайтесь, пожалуйста, с моим ребятёнком! — Хорошо. Сколько лет? — Четырнадцать. — Извините, но в таком возрасте в музыкальную школу уже не берут. — Но у него такой слух, такой слух! Может, вы к нам придёте? — У вас есть фортепиано? — Нет, а зачем? — Чтобы играть на фортепиано, нужно фортепиано. — Ясно… Может, у вас, а? — У меня — пятнадцать баксов за полтора часа. — Вы, б#я, о#уели! Я своего Вовчика лучше сама учить буду!
На вкус и цвет товарища, разумеется, нет. Я прекрасно понимаю, что музыкальные предпочтения у всех разные. Но, дорогой мой сосед, я бы смирилась с твоей любовью к русскому шансону, приняла бы то, что слушать эти песни тебе жизненно необходимо на полной громкости (каюсь, сама порой так делаю), — в общем, поняла бы всё, если б не твоё специфическое музыкальное расписание.
Каждый вторник с 8 до 10 без перерывов, остановок и выходных ты слушаешь одну и ту же песню. Быть может, у тебя нет других композиций? Или ты настолько любишь эту, что вот уже два года раз в неделю с верхнего этажа до меня доносится чудесный пропитый голос некоего шансонье, которому ты так старательно подпеваешь? Да что там, даже я уже выучила эти слова наизусть. Больше того, мой попугай иногда «напевает» эту песню!
Мы люди, конечно, привыкшие, но если вдруг тебе захочется чего-нибудь новенького — приходи, подарю тебе CD.
В конторе, где я работаю, лифт бегает с музыкой, вероятно, чтобы по пути до 12-го этажа скучно не было. Когда я устраивался, динамик тихо мурлыкал мелодии без слов, и это было даже приятно. Но вот подошёл Новый год — и понеслось! Не знаю, кто отвечает за репертуар, но теперь путешествие по зданию сопровождается таким дурным шансоном и полудебильными песенками в стиле «Дед Мороз сегодня наливает», что реально уже тошнит. Ещё немного, и я буду готов вырвать к чертям динамик. То кабацкие слезливые романсы пьяным женским голосом, то «как охренительно в России по утрам», то ещё какой-то бред того же сорта.
Похоже, благодаря неизвестным диджеям я скоро научусь без передышки подниматься на любой этаж, потому что слушать это каждый день уже нет сил.
Я не слушаю музыку. Совсем. И дело даже не в том, что она мне не нравится, а в том, что после получаса-часа прослушивания у меня начинает болеть голова, а если играет что-то популярное в духе «бум-бах-бум-бум», то случается тошнота и головокружение. Почему это нельзя просто понять и принять к сведению?
Каждый, кто узнаёт о моей «аллергии на музыку», с непробиваемой уверенностью заявляет, что это от того, что я слушаю фигню, поэтому мне непременно надо прослушать содержимое его плеера (компьютера, телефона), ведь там чудеснейшая музыка, от которой я буду на седьмом небе! Чаще всего там оказывается именно «бум-бах-бум-бум»; когда после пары треков я отказываюсь слушать дальше, обид избежать не удаётся.
Некоторые пытаются тайком залезть в мой компьютер в поисках музыки и иногда находят аудиокниги. С одним таким индивидуумом состоялся недавно диалог:
— Ага! Значит, всё-таки слушаешь! — и хитрый прищур, будто нашёл папку с порно. — Аудиокниги — не музыка. — И то и другое — аудиофайлы, так в чём же разница? — Книгу читает приятный голос с приятными интонациями без постороннего шума. В книге есть смысл. — У певцов тоже голоса приятные! И вообще, слушай рэп — его тоже начитывают.
А меня никто вот уже два года не задалбывал. Всё дело в моём верном спутнике: дорогом и громком плеере с изготовленными на заказ наушниками-затычками. Ей-богу, комплект стоил своих пятнадцати тысяч. Так забавно наблюдать, как под адский гроул какой-нибудь дэт-метал-группы злобные бабки в маршрутке кривят на меня свои гнилые рты (я всегда стоя езжу, так что мне пофиг на любые их претензии). Я с улыбкой смотрю на злобную, абсолютно беззвучно орущую на меня вахтёршу, которой чем-то не угодила моя ксива. Моя жизнь в городе превратилась в праздник: все орут, кривляются, корячатся, но я воспринимаю их, как излишне эмоциональных рыб в аквариуме. К слову, никто не пытался выдернуть наушники — неизвестно, как отреагирует на такой жест накачанный парень под центнер весом.
Я люблю петь. Голос, может, и не идеальный, но в ноты попадаю почти всегда. Мои музыкальные предпочтения: рок, фолк, различные мюзиклы и рок-оперы. Аккомпанировать себе на фортепиано или гитаре я не могу, а петь хочется. Остаётся подпевать любимым исполнителям, благо диапазон голоса позволяет это почти всегда.
Безумно задолбали вопли ужаса и негодования, когда я подпеваю исполнителям мужских партий. Ладно бы это было связано с тем, что фальшивлю. Так нет же!
— Ты себе голос испортишь!
О да, он протухнет и скиснет.
— Ты же девушка, зачем ты поёшь мужские партии?
Затем, что мне нравится! И что, позвольте спросить, в этом нехорошего?
— Что за гадость ты поёшь?
Ваша попса — безусловный шедевр.
Думаете, стоит перейти на женские партии, негодование сходит на нет?
— Не пой так высоко, голос сорвёшь!
Не сорву, а разработаю. А если вы не видите разницы между визгом и пением, это ваши проблемы.
Усугубляет ситуацию то, что всё это я в основном выслушиваю от родственников или ближайших знакомых, которые зачастую сами просят меня спеть. Вы заранее осведомлены о моих музыкальных пристрастиях. Если они вас не устраивают, зачем просить?
Я окончила музыкальную школу по классу фортепиано. У меня есть синтезатор — не профессиональный, конечно, но очень даже ничего. Объясните, пожалуйста, зачем каждый раз, приходя ко мне в гости и видя клавиши, вы просите сыграть «Мурку» или собачий вальс? Я не учила собачий вальс и не собираюсь. Что? Это первое, чему обязаны всех учить? Ну, дорогие мои, если вас учил сосед дядя Вася, который больше ничего не знает и нотной грамоте не обучен, то бессмысленно оспаривать ваше виртуозное владение инструментом. А «Мурку» вашу я вообще ни разу в жизни не слышала — и слушать, а тем более заучивать, чтобы вам сыграть, не собираюсь тем более.
«И даже вот эту не сыграешь, ну, которая там так: трам-пам-пам...» — фраза дополняется ужасно грязным интонированием чего-то, отдалённо напоминающего какую-либо из популярных мелодий, стоящих на звонке сотового телефона. Нет, золотые вы мои, по вашим «трам-пам-пам» я не могу угадать, что именно вы от меня жаждете услышать. И самое обидное — вроде же не быдло совсем, но такое отношение к музыке...
«За что только тебе аттестат дали, если ты даже это сыграть не можешь?» Ну, я не знаю. Может быть, за безупречное исполнение «Сольфеджио» Карла Филиппа Эммануила Баха и ещё трёх произведений на выпускном экзамене? Что вы говорите? Баха звали Вольфганг Этот-как-его? Нет, радости вы мои, эта штука со мной не пройдёт. Отучившись там семь лет, я абсолютно точно помню авторов и тональности всех сыгранных мной произведений.
Я могу сыграть вам «Лунную сонату» Бетховена, бессмертную Сороковую симфонию Моцарта (который, кстати, и есть тот самый Вольфганг Амадей), «Маленькую прелюдию» Баха, «Болезнь куклы» Чайковского, «Клоунов» Кабалевского... Но «Мурку» — не могу, вы уж меня извините.
Блэк-металл на мобиле? Господа и дамы, вы не знаете, что такое страдания.
Я, молодой человек двадцати четырёх лет от роду, имею жуткий порок: я люблю женский вокал. Более того, порок усугублён тем, что я слушаю фолк и фолк-рок. Каждый первый, спрашивающий у меня, «чё слушаю», нарывается на непонятный для него набор звуков вроде «Флёр» или «Башни Rowan». Реакцию попросивших наушник описывать?
Вакханалия достигает апогея, когда я извлекаю из недр времён свой кассетник. Дело в том, что на кассеты у меня записаны эксклюзивные вещи (например, квартирники), которые сейчас достать нереально, да и качество исполнения (не путать с качеством записи!) у некоторых исполнителей откровенно снизилось. Не хочу тратить своё и ваше время на живописание эмоциональных фонтанов, возникающих при виде кассетного плеера, — попробуйте представить самостоятельно.
Трудно любить музыку не того формата, что все, но ещё труднее слушать её не на том, на чём все. Прикиньте, люди, у меня в телефоне нет ни одной песни! Я не врубаю «Бутырку» на полную громкость через его динамик, из меня не торчат наушники.
Больше всего бесит, что мне лишь недавно исполнилось пятнадцать. Наше племя в этом возрасте достигает пика конформизма. И то, что я слушаю свой блэк-металл на домашнем компьютере в lossless-формате через дорогую звуковую карту и наушники, выливается в такие сценки:
— Дай послушать, что слушаешь. — Извини, на телефоне нету. Дай болванку — нарежу. — То есть? Ты чё, не слушаешь музыку? — Слушаю, но на телефоне — нет. Предпочитаю формат покачественнее. — Офигеть. Слушайте все! Он, оказывается, не слушает музыку вообще!
И это в лучшем случае. Могут и обвинить в том, что я не пацан, со всеми вытекающими. Если уж вы посадили свой слух всерьёз и надолго, не надо задалбывать тех, кто этого сделать не успел.
bash.im
ithappens.ru
zadolba.li