Государство

Я живу в Беларуси. Если кто не знает, у нас в стране двуязычие: основная масса народа разговаривает в повседневной жизни на русском языке. И вроде бы неплохо читать в оригинале Пушкина и Достоевского, но, спрашивается, на кой чёрт нам тогда свой язык, белорусский?

Этот вопрос я давно уже перестала себе задавать. Я пытаюсь ещё как-то бороться, а именно — разговаривать с незнакомыми людьми и продавцами в магазине по-белорусски. Может быть, вы из России или белорусский слышали последний раз ещё в школе. Но хамить, хамить-то зачем?

Много было со мной случаев неучтивого обращения. И ведь не за себя обидно — переживу, — а за народ, который пинает ногами собственный язык.

Апофеоз случился в кафе. Нет, этого я никогда не забуду. За стойкой стоит молодая девушка развязного вида и принимает заказы.

— Добры дзень, дайце, калі ласка, дзве булачкі з макам.
— Что-а-а?

Что в этой фразе непонятного? Вы не знаете, что такое мак? Ну ладно, я терпеливая. Может, девушка просто глуховата.

— Мне дзве булачкі з макам, калі ласка.
— Слушайте, девушка, говорите по-русски!
— А вы што, з Расіі?
— А какая разница!
— Дык што вам не зразумела?

Девушка картинно закатывает глаза и подзывает рядом стоящую работницу постарше. Я пытаюсь сохранять остатки самообладания в надежде, что хоть со старшим поколением мне удастся договориться.

— Вам что, девушка?
— Дзве булачкі з макам, калі ласка.
— Девушка, ну что вы выпендриваетесь? Говорите нормально!

Вот так наши уважаемые граждане относят бедную мову к разряду ненормальных языков. А потом удивляются: почему же она вымирает?

Хорошо, что не все еще превратились в такое хамло и быдло. На той же улице обнаружился замечательный продуктовый магазинчик «Мара» — это значит «Мечта» по-русски. И продавцы там не шугались испуганно от меня, а приятно удивились и спросили, откуда я такая и как долго говорю на родном языке. Вялікі дзякуй вам за гэта!

— Вы все обязаны любить огурцы!
— Это почему?
— Ах ты неблагодарная, огурцы тебе всё дали, без них нельзя!
— Я имею право на свои взгляды. А любовь вообще нельзя ставить в обязанность.
— Ах ты моральный урод, неблагодарная, деды твои огурцы на грядках растили, а ты!..

Бред, верно? Не слышала ни разу.

* * *

— Вы все обязаны любить Родину!
— Это почему?
— Ах ты неблагодарная, страна тебе всё дала, без неё нельзя!
— Я имею право на свои взгляды. А любовь вообще нельзя ставить в обязанность.
— Ах ты моральный урод, неблагодарная, деды твои за неё сражались, а ты!..

Бред, верно? Но все одиннадцать лет школы — только так.

Уважаемый пассажир, наш вагон кондиционерами не оборудован, потому что ему больше двадцати лет, и генератор просто не выдержит нагрузки. Да, жарко. Мы едем в Анапу трое суток под палящим солнцем. Мне тоже жарко, как и вам всем, но я ничем не могу помочь. Нет, люки в крыше не открываются по причине того, что их нет там в принципе. Совсем нет. И не будет. Я могу включить вам вентиляцию, но, во-первых, у вас не будет кипятка, а во-вторых, пользы от неё нет — всё равно не дует. Форточки открываются только так, большего не дано.

Вы хотите чай, лапшу, пюре и что-нибудь ещё, но, как видите, в нашем вагоне кипятильник не работает от электричества, а вы умудрились за три часа выпить весь кипяток — 12 литров, между прочим. Подождите, пока я растоплю, ещё минут 15. Потерпите, температура должна быть сто градусов, чтобы кипяток начал поступать. Всего 15 минут — и вы сможете насладиться своим чаем и бич-пакетами, а пока не пытайтесь дёргать кран, высасывая только-только начавший поступать кипяток.

Извините, женщина, но я не могу поменять вам матрац. Я понимаю, что он весь смятый, пыльный и твёрдый. Во всём вагоне такие матрацы, у меня в том числе. Нет, начальник поезда вам матрац тоже не поменяет. Мы не отвечаем за качество мягкого инвентаря, не мы комплектуем составы. Какие матрацы нам дали, такие мы вам и предоставляем. Со всеми жалобами можете идти в резерв города N, где вас обязательно пошлют подальше за мягкими и чистыми матрацами.

Мужчина, я понимаю, что вы много выпили, и сейчас я для вас — любовь всей жизни. Но я работаю. Не стоит заваливаться в мою служебку, садиться в моё кресло и читать мне стихи. Вам вообще запрещено находиться в любых служебных помещениях. Всех детей в вагоне это тоже касается. Не надо смотреть на пульт и пытаться нажимать на кнопки или спрашивать о назначении каждого рычажка. Я не экскурсовод, я проводник.

Женщина, ваш ребёнок сейчас качается на ремнях, которые предназначены для того, чтобы обезопасить пассажиров от падения с полки. Поймите, что они не выдержат веса шестилетней обожравшейся девочки. Я вижу, что вам и ребёнку весело. Вы так задорно снимаете это на камеру, что я готова умиляться до конца жизни. Только если ваше чадо упадёт и ударится своей пустой головой об стол или полку, то виновата буду я, потому что вы обязательно скажете, что проводник не объяснял вам, для чего эти ремни.

Товарищи, на дверях туалетов висит расписание санитарных зон, которые вы видите по 15–20 раз на дню. Я не могу вам открыть туалет на остановке, потому что неожиданно вам захотелось справить нужду. Под вагоном ходят осмотрщики, которые не очень любят, когда на них льётся из трубы.

Уважаемые пассажиры, вы едете на вагоне 1987 года. В состоянии он соответствующем. Я с этим не смогу ничего сделать. И начальник поезда не сможет. Проводники не виноваты в том, что вагон старый, страшный, вонючий и в нем ничего не работает. Вы отдаёте 3000 рублей за трое суток пути из Урала в Краснодар на пассажирском поезде. Чего вы хотите за такие деньги? Первоклассных условий?

Проводник — тоже человек. Ему так же жарко или холодно. Его так же не устраивает этот вагон. Он так же хочет кушать и спать. Будьте, в конце концов, людьми, а не стадом оленей. Сотрудники Российских железных дорог желают вам приятного пути!

Как же меня задолбало работать на систему, которая вместо заявленных функций лишь создаёт иллюзию деятельности! Занималась бы эта система какой-нибудь ерундой, было бы пофигу, но я работаю на здравоохранение. И это звездец. Полный. Эпический. Со всех сторон.

Взять хотя бы дополнительное льготное обеспечение. При некоторых заболеваниях инвалидам положены бесплатные лекарства. Есть список этих лекарств. Но чтобы их бесплатно получить, надо быть не инвалидом, а чемпионом по бегу с препятствиями.

Лекарства есть в наличии через раз. Не то чтобы раз в месяц их завезли, нет: второго числа появятся пять пачек одного препарата, пятого — семь другого. Если больному надо пять препаратов, то он должен постоянно звонить в аптеку и мониторить. А в аптеке они никому на хрен не нужны со своими звонками, и там не берут трубку. Тогда больной начинает бегать к врачу и спрашивать: «А не завезли ли? Нет? А почему? А когда? А чего у вас их вечно нет?» И ты сидишь, как дурак, и объясняешь, что это не ты формируешь заявки, закупаешь лекарства, распределяешь по аптекам, обновляешь аптечную базу.

В департаменте Минздрава сидят те, кто ни хрена не сделал, чтобы люди получили свои лекарства в нужных количествах и вовремя. Но не получившие этих лекарств люди приходят к докторам и трясут их — а кого ещё?

Если кто-то доходит с жалобой до Минздрава, то жалобу спускают на места с резолюцией разобраться. И что происходит? Ничего не происходит! Местный департамент пишет дежурную отписку: дескать, всё уже исправили, всё пучком, спите спокойно, дорогие товарищи. Больной в лучшем случае однократно получает препарат, который вздрогнувший местный комитет ему, так и быть, найдёт. Была пара случаев, когда комитетские «дорогостой» за свои деньги покупали, когда им на хвост налили кипятку сверху. Но это единичные случаи, а в целом вся система по-прежнему пашет идиотически.

Вылечить человека? На хрена? Главное — сдать отчётность, что у нас всё красиво.

Под дверью опять слоняется пациент, который не может третий месяц получить свой препарат и покупает его со своей инвалидской пенсии, а холёная дрянь из администрации на городском канале бесстыдно врёт, что у нас все проблемы решены, всё шоколадно. Шоколадно у нас было три недели до выборов президента и одну после.

Хочу, чтобы президента выбирали раз в год. Или хотя бы в два. Чтобы хоть не забывать, что всё действительно бывает в наличии.

Я родом из небольшого украинского села. Я прожила там до самого окончания школы. Сейчас живу в городе (уже не в Украине) и работаю журналисткой. Но речь не обо мне.

Почему практически все думают, что село — это безвкусие в одежде, непонятный суржик вместо грамотной речи, не украшенной матом? Что село — это бухающие мужики, страшные чёрные тётки, некрасивые руки и сгорбленная спина? Что село — это вечные гектары огородов, стада коров и свиней? С чего вы это взяли?

Недавно тут барышня плакалась, что не может найти себе красивые туфельки, вместо них — одни говнодавы, в которых ходит село. А вы, милочка, бывали в этом самом селе? Вы думаете, что в сёлах нет интернета и телевидения, что там можно только сутками пахать на огороде?

Мне село позволило получить неплохое образование (в вузе очень удивлялись, что мой уровень знаний был куда выше, чем у большинства городских одногруппников), научиться жить в сложных ситуациях и зарабатывать деньги своей головой. Точно так же, как оно научило множество моих сельских друзей. Всё зависит от желания человека, а не от места, в котором он родился. Почему мой дядя, который вырос в селе в 200 человек и ходил в школу за шесть километров, стал известным доктором наук в Украине, и его имя знакомо даже высшим властям? Почему девочка с соседней улицы сейчас работает врачом в одной из европейских клиник? И таких примеров множество.

Большинство сельских жителей не употребляет алкоголь, не курит. Строят коттеджи вместо старых домов и живут в тишине и спокойствии. У многих есть приличные автомобили, чтобы удобно было ездить на работу в город (примерно полчаса).

Село ведь — не люди.

Задолбала совершенно идиотская фразочка: «Чисто не там, где убирают». Предполагается продолжение: «…а там, где не мусорят». Всем, кто любит произносить её по всякому поводу, вопрос: а вы сами-то пробовали воспользоваться своим советом? Попробуйте, поживите недельку, не убирая: не подметайте пыль и не мойте пол, не выбрасывайте мусор, не смывайте за собой в туалете. Да как вы ни старайтесь, а ваша квартира гарантировано превратится в хлев. Так уж устроен человек, что не мусорить он не может. Это хоть и малоприятная, но естественная обратная сторона цивилизации. Но наши власти, похоже, живут именно по этому принципу.

Взяли и закрыли вокзальный туалет. Туалет, правда, был соверешенно позорный: каменный сарай, внутри три «очка» без всяких перегородок, но всё же было где справить нужду. А теперь что? Физиологические потребности после закрытия сортира не исчезли, и люди делают свои дела прямо за закрытым сортиром. Запах соответствующий.

Другой пример — главный городской пляж. Места чудесные: лес, озеро, песочек. Пляж вовсе не дикий — на берегу постоянных кафе три штуки, летом открываются временные под открытым небом (поставили навес от дождя, десяток столиков — вот тебе и кафе). Есть прокат лодок и катамаранов, водяная горка. Народу — тысячи. И при этом туалеты есть даже не в каждом кафе. А зачем? Лес рядом. И нигде, понимаете, нигде в радиусе километра вы не найдёте ни одного мусорного контейнера. Есть одинокие урны, что выглядит издевательством — переполнены они уже к полудню. В разных местах растут стихийные кучи мусора.

Вы скажете: «Вот быдло! Не могут потерпеть, не могут донести мусор до дома!» Нет, уважаемые. Быдло — это те, кто считает, что убирать не обязательно, что народ должен с пляжа таскать мусорные мешки до дома, а продукты жизнедеятельности держать в себе, завязав на узел. До тех пор, пока будут говорить: «Чисто не там, где убирают», чище не станет.

С 1 сентября 2012 года вступил в силу федеральный закон «О защите детей от информации, причиняющей вред их здоровью и развитию». Мой друг работает на местной радиостанции. Теперь перед каждым новостным блоком ведущий обязан говорить примерно следующее: «Программа предназначена для лиц старше 18 лет», а перед выпуском прогноза погоды — «Программа предназначена для лиц любого возраста». Бред полнейший.

Перефразируем немного: «Программа запрещена к прослушиванию лицами, не достигшими 18 лет».

Едет автобус, играет радио. В автобусе есть дети. Согласно новому закону, перед каждым новостным блоком водитель обязан остановиться и выгнать всех несовершеннолетних, поскольку отвлекаться на управление магнитолой ему нельзя за рулём, что чётко прописано в должностных инструкциях. Если же он этого не сделает, то его можно осудить за нарушение федерального закона и привлечь к административной ответственности.

Про «Ну, погоди!» все слышали? Весело живём, не правда ли? Не будем сравнивать мультик с «Дурдомом-2», который идёт во все времена суток, не будем вспоминать пукающих при оргазмах бабушек и Аллахова с его «Пусть потрындят» с обсуждением иной раз таких тем, что мне, двадцативосьмилетнему мужику, становится стыдно.

А чего только стоит телеканал НТВ с непрекращающимися «Ухарями», «Улицами подбитых фонарей», доблестными ментами, ЧП и прочими радостями криминальной жизни…

Нас не победить. Мы сами себя сгноим.

Мой дед, царствие ему небесное, был доктором наук, профессором. Научных статей и прочих публикаций у него было несчитанное количество. Когда я пошёл по его стопам и начал сам писать и публиковаться, я в полной мере хлебнул этих самых «требований к оформлению». Пришёл к деду, в красках рассказал ему о тупости, о возвращённой статье из-за отсутствия «;..» — обязательного сочетания знаков, которые идут в списке использованной литературы после перечня коллектива авторов. Дед сказал мне простую вещь:

— Внук, дело в том, что в науке есть тьма народу, которые сами не могут ничего написать. У них не хватает пороху ни на статьи, ни на научные исследования, но им хочется тем не менее быть учёными и сидеть на тёплых местах. Вот отсюда и идут эти бюрократы от науки с их требованиями по оформлению, обязательными «;..», «:..:» и прочим бредом. Не забивай себе голову, отдай статью на редактирование нашему институтскому корректору и отправь снова.

С тех пор как лет в пять-семь я узнала о существовании, истории и старом названии Калининграда, сильно полюбила старое название и возненавидела новое. Но задолбало меня отнюдь не переименование города (было бы странно, если бы кого-то задалбывало то, что произошло один раз и до его рождения). Задолбало меня отношение к проблеме некоторых «патриотов».

Множество раз я натыкалась на оба названия и иногда выражала своё недовольство этим фактом. В ответ «патриоты» многозначительно и с состраданием смотрели на меня, а затем говорили: «Но ты же знаешь, кому этот город принадлежал!» или «Ты же знаешь, от кого мы его получили!» Да, я знаю, когда, от кого и при каких обстоятельствах Кёнигсберг перешёл во владение Советского Союза, но не считаю этот эпизод почти тысячелетней истории города достаточной причиной для переименования. В самом названии также нет ничего ужасного: Königsberg — всего лишь «город короля», а не «город Гитлера» и не «Город имени НСДАП», как и Königsberg in Preußen.

Со вторым маразматическим проявлением «патриотизма» можно столкнуться, если сказать, что тебе нравится немецкий язык или ты хочешь его учить. Сразу начинаются вопли: «Как ты можешь учить язык захватчиков?» А более мирные «патриоты» искренне удивляются: «Как тебе может нравится этот язык? Обычно русские люди ненавидят немецкий, у нас было столько конфликтов…» Удивительно, что это говорят люди, родившиеся после 1960-го, а значит, точно не заставшие ни Первую, ни Вторую мировую войну. Где эти люди заработали такие ассоциации? Понятно где: в посредственных военных фильмах советского времени, создатели которых и не подумали о межэтнических отношениях и предрассудках, которые они могут породить.

«Патриоты», я уважаю вашу ненависть к Третьему Рейху как к политической машине, но если ваша религия заставляет вас приравнивать к неприкасаемым Германию и всё, что с ней связано, исповедуйте её, пожалуйста, молча и где-нибудь подальше. Мелочь, а жутко задолбала.

Вас задолбали те, кто обгоняют справа, никогда не держат никакой дистанции, втираются, когда перед вами появляется полметра пространства?

Дачники, вас задобали те, кто объезжает пробку по пыльной обочине, оставляя за собой облако пыли, втираясь затем в поток, когда обочина заканчивается, тем самым усугубляя ситуацию?

Уже всех задолбало, когда всё движение перекрывают за три с лишним часа до визита Его Величества? Или, как это чаще встречается, племянник младшего заместителя префекта любого округа Москвы на своём BMW врубает за тобой в пробке свою синюю перделку на крыше и требует, чтобы ты вспорхнул с дороги и уступил его спешащей необъятности дорогу?

Задобавшиеся, меня вы задолбали ещё больше. Видишь в пробке, как по обочине справа тебя обгоняют? Выедь на обочину наполовину, пусть стоят со всеми. «Вышивала» на прокачанной «Ладе Самаре», еле выжимая из разваливающегося по частям ведра последние капли мощности мотора от газонокосилки, пытается втиснуться в крохотный зазор перед тобой? Поддай немного газу, переживёт. За тобой едет «слуга народа» с ведёрком на крыше? Пусть постоит в пробке вместе с народом, которому служит. За рубежом мэры крупных городов не брезгуют пользоваться метро и автобусами.

Приходится стоять часами в ожидании царя-батюшки? Организовывайте и посещайте митинги, подписывайте петиции. В конце концов, раз они могут себе позволить огромные яхты и виллы в Подмосковье, то могут позволить и вертолёт.

Люди, может, хватит быть овощами и давать собой пользоваться хамам нашей с вами Родины? Может быть, тогда что-то и начнёт меняться.