Ох уж эти мне историки, ох и задолбали!

Не проходит и недели, как на этом сайте появляется кто-то из них и презентует нам очередную историю всего на свете в десяти абзацах, объясняя самую суть произошедшего в мире за последние десять тысячелетий. Суть обычно незамысловата: либо человечество уверенной поступью движется из недр первобытного хаоса в светлое радужное будущее, либо бесконечно деградирует и вот-вот сгинет во мраке.

Уже обсудили и формирование современной политической ситуации, и историю экономических отношений, а недавно, наконец, добрались и до такой вещи, как научно-технический прогресс. И вот уже воины света грозно окликают: «Не мешайте прогрессу!»

Воины, безусловно, правы в одном: уже когда появилась письменность, люди вовсю твердили о деградации и утрате духовности. И не просто какие-то люди. Вот, например, у Платона можно найти такие слова о письменах, адресованные их изобретателю:

В души научившихся им они вселят забывчивость, так как будет лишена упражнения память: припоминать станут извне, доверяясь письму, по посторонним знакам, а не изнутри, сами собою. Стало быть, ты нашёл средство не для памяти, а для припоминания. Ты даёшь ученикам мнимую, а не истинную мудрость. Они у тебя будут многое знать понаслышке, без обучения, и будут казаться многознающими, оставаясь в большинстве невеждами, людьми трудными для общения; они станут мнимомудрыми вместо мудрых.

И действительно, цитируя сейчас Платона, я только кажусь многознающим: не прочитав в действительности всего «Федра», я процитировал оттуда солидный кусок, поскольку когда-то видел ссылку на него у одного современного писателя, а сейчас нашёл в интернете первоисточник. Но ирония в том, что, не будь письменности, никто бы сейчас уже не помнил ни этих слов, ни самого Платона.

Письменность полностью изменила тот мир, в котором мы живём, но изменила и нас самих — и, поверим Платону, не только к лучшему. А что интернет? Всё точно так же: наш мир теперь иной, но и мы теперь другие.

Стали ли мы лучше? В чём-то да. Стали ли мы хуже? И снова: в чём-то да. Гигантский объём информации, который теперь нам доступен, необходимо отфильтровать. Вчитываться в каждое слово — непозволительная роскошь; текст сначала просматривается по диагонали, после чего делается вывод, о чём этот текст и стоит ли он внимательного к себе отношения. И это зачастую может сыграть злую шутку.

О чем писал автор истории «Железу всё равно»? Что эмоциями тоже можно пресытиться, как пресытился красной икрой таможенник Верещагин из классического фильма. Какой вывод он сделал? Торопитесь жить, пока жизнь вам ещё не наскучила. Потом будет поздно.

Как автор собрался мешать людям, использующим интернет для саморазвития? Он призывал отказаться от него? Запретить? Да нет же! Он написал разумный, взвешенный текст, который, однако, был прочитан по диагонали.

Господа историки! Изучайте наше прошлое и настоящее внимательнее. Уверен, тогда вы обнаружите, что и наш мир, и его история окрашены не только в чёрный и белый цвета, что они богаты полутонами и оттенками, — и, может быть, это открытие отобьёт у вас охоту сжимать всемирную историю до размера истории на «Задолба!ли».

Хочется передать привет девушке из истории «Спасай, спаситель!». Проблемы по вашему профилю у меня были очень долго. Но начну с другого. Вот, скажем, сантехник меняет вам смеситель, трубы или устанавливает новый унитаз. Всё работает. Но вот через год случается хорошая такая протечка сразу по всем фронтам. Пока перекрываешь воду, в мозгах лишь одна мысль вертится: «Да как так? Недавно же менял! За мастером лично наблюдал! И ведь трезвый, зараза, был!» Быстро находится визитка с номером мастера. Приезжает, меня вообще не помнит. Смотрит на разрушения и спрашивает:

— Кто ж вам так хреново всё сделал? Вон, на подкладке экономили, трубы на помойку надо было нести. Мастеру руки в жопу засунуть. Кто делал-то?

— А вот вы и делали.

Этот момент удивления на лице горе-ремонтника запоминается на всю жизнь. И ведь таких случаев в жизни много.

Перехожу к делу. Врос ноготь. Вернее, буквально пророс плоть. Я не придавал значения боли, пока носок не начал перекрашиваться из белого в красный. Далее всё по классической программе: терапевт — местный хирург — хирург местной больницы — сама операция. Проходит относительно быстро, да вот заживает плохо. Ладно, справились.

Оп-па! Второй ноготь врос. Повторяем процедуру у того же самого врача.

Проходит полтора года. Ногти стерегу, как зеницу ока. Не повезло. Снова какой-то жуткий рецидив, вросло сразу с обеих сторон. Понимаю, что очередной поездки в эту больницу не выдержу, отправляюсь в частную платную. Там всё быстро делают, заживает почти моментально.

Проходит всего три месяца. Ногти вросли до такой степени, что я на стену от боли лезу. Уже бегу слёзно к хирургу, умоляю его: да вырезайте мне его полностью, с корнем! Хирург осматривает меня, соглашается принять вне очереди (за дополнительную плату). В итоге ногти остались на месте. Под конец он помазал плоть какой-то мазью и изрёк:

— Плохой у вас врач был. Надо сразу вот этим мазать после хирургического вмешательства. А то воспалительные процессы без неё начинают очень быстро развиваться, потом все по новой делать приходится. Я вам сейчас название запишу, в аптеке купите, как только бинты сможете снять — три раза в день наносите, только чистыми руками. И кто вас резал, если не секрет?

Я промолчал. Честно, не смог ответить ему: вы же, сударь, резали и ещё шутки шутили про то, что в бесплатной медицине раз заплатил — и на всю жизнь свободен.

Мазь действительно помогла. Зажило быстрее, чем на собаке. Проблем в этой сфере не наблюдаю уже седьмой год. Только вот по пляжем перестал ходить. Если с дамой остаюсь наедине, то прошу либо без света, либо остаться в носках. За все эти операции мне пальцы так искромсали, что на них без ужаса смотреть нельзя. А потом люди удивляются: чего-то у нас к врачам с опаской относятся и предпочитают своими силами лечиться?

Здравствуйте. Пишет вас человек с фанта-а-азией. А ещё меня задолбали. Задолбали люди, которые малейшее «отклонение» обосновывают употреблением психотропных веществ, которые даже и подумать не могут, что мир куда многограннее, чем им видится.

Буквально сейчас был апогей происходящего. Я очень люблю один мюзикл, но известен он лишь в определённых кругах, всё это из-за тематики — по мотивам книги. Также я люблю цитировать части из некоторых арий, люблю распевать их же, много чего люблю. И вот одна из тысяч типовых ситуаций:

— Это ли не сказочный Нарготронд, о котором люди знать не вправе? — напевно вопрошаю я у друга.

— Что такое Нарготронд? — ожидаемо интересуется он.

Далее я, удивлённый тем, что человек заинтересовался, кратенько ему объясняю, что Нарготронд — скрытое государство, где правит эльф Финрод. А вот дальше идёт то, что бьёт мою тонкую натуру в самую глубь:

— Укурился, что ли? Какие, на фиг, эльфы?

Это был узкоспециализированный пример, а что делать, когда я говорю о вещах вполне обыденных? Пересказываю японскую легенду «Земляника под снегом» (аналог наших «Двенадцати месяцев»). Почему люди говорят, что «такой бред только по укурке придумать можно»? Блин, люди! Лю-ю-юди! Фанта-а-азия!

Но самое обидное в этом то, что это не одна категория населения говорит, а, скажем, мой препод по ИТК, когда видит сайты, где я лазаю. Или мальчик, занимающийся со мной историей, когда видит бегущую переписку на мониторё. Неужели все, что выходит за рамки понимания, можно обосновать только «укуренностью»? Да?

Ну и задолбало же!

Задолбали копеечные помощники, считающие, что если они тебе в «контактике» кинули цветочек со словами «Я с тобой!», то твоя депрессия по поводу смертельного заболевания либо иной трагической ситуации должна испариться автоматически, а сам ты просто обязан до конца дней своих такого помощника благодарить. Я считаю, что если взялся за гуж, не говори, что не дюж. Либо вообще не берись никого поддерживать, либо уж как минимум ознакомься с определением того, что такое депрессия.

Несколько лет назад у меня умер муж. Перед смертью он долго болел — и физически, и психически. Я не хотела бы вдаваться в подробности. Я поддерживала его, как могла, но у меня на тот момент создавалось впечатление, будто все мои усилия по поддержанию у него бодрости духа и весёлого настроения улетают в чёрную дыру и пропадают там без следа: ему не становилось лучше, он изводил и себя, и меня. И в конечном итоге я плюнула на всё и, бросив с порога: «Когда же ты уже, наконец, лопнешь?!», хлопнула дверью.

Через десять дней я его хоронила. И вот что интересно: роль пиявки с тех пор закрепилась уже за мной. Как бы это вам подоступнее объяснить: вот уже несколько прошедших с тех пор лет я живу на автомате. Внутри как будто села батарейка, и зарядить её не выходит. Поначалу у меня было много друзей и желающих поддерживать меня в моей беде, но сейчас не осталось никого, да и сама я понимаю, как тяжело иметь дело с чёрной дырой. Мне поставили клиническую депрессию. Всё, о чём я могла бы молить бога, если бы только верила в него — это смерть. От шага с подоконника десятого этажа меня удерживает только мысль о том, что родители этого не перенесут.

Я стараюсь не привлекать внимания к своей проблеме — сижу тихо в своём углу, завернувшись в одеяло, и до боли стискиваю зубы, когда приходится выслушивать от всякого рода доброжелателей их многочисленные претензии ко мне: и вечно-то я хмурая, и никому-то я не улыбаюсь, и семейную жизнь-то никак не налажу, родителей внуками не порадую, и вообще я чёрная эгоистка, думающая только о себе, а ведь у них есть свои проблемы! Как смею я привлекать к себе излишнее внимание! А я всё так же сижу в уголке, завернувшись в одеяло и боясь лишний раз пошевелиться, но даже этим, оказывается, мешаю всем спокойно жить и решать свои многочисленные проблемы: у кого-то не хватает денег на шестой айфон, кому-то сына от армии не удалось откосить, кого-то уволили с работы, у кого-то муж ходит налево, у кого-то насморк приключился или ноготь сломался… Да мало ли проблем во взрослом мире живых людей!

Живите, дорогие мои пятикопеечные помощники! Решайте свои проблемы, кидайте друг другу розочки в «контактике», искренне полагая, что именно в этом и заключается настоящая помощь и поддержка. А меня оставьте наедине с моей депрессией. В конце концов, я её заслужила. У меня тоже в своё время не хватило душевных сил на то, чтобы спасти человека, так какое я имею право просить вас не пинать меня?..

Не так давно было про бабушку, лыжи, внука, бегущего по рельсам навстречу трамваю, и про девушку-водителя. Так вот, я такая же девушка за пультом управления трамвая. И я не то чтобы задолбалась, но меня мучает вопрос: люди, у вас дети лишние, что ли?

Картинка номер раз: пять метров от трамвайных путей, из машины вышла мама, вынула сына лет около двух, то есть ходит ещё плохо, но всё вокруг жутко интересно, разговаривает с подружкой, мальчишка нарезает круги вокруг машины, увеличивая радиус. А я стою и боюсь отъехать от остановки, потому что секунда — и он у меня под колёсами. Спасибо, папаня вышел из машины и сына отловил, хоть и сильно не сразу.

Картинка номер два: снова бабушка, «гуляет с внучкой». На самом деле бабушка медленно бредёт по аллее, девочка бегает среди редких деревьев, периодически выныривая на трамвайные пути. Все хорошо, бабушка спокойна, дорога с машинами далеко. А что трамвайные пути рядом — так трамвай же не машина. Да, действительно не машина, тормозной путь минимум 20 метров. У машины меньше.

Картинка номер три: дедушка завязывает шнурочек на капюшоне внука. Внуку года три. Мальчик стоит спиной к путям, до рельсов максимум метр. Дело явно не ладится, я стою жду какого-нибудь развития событий, дедушка машет мне рукой — мол, проезжай! Ну куда, на фиг, проезжай? Ребятёнку уже всё это надоело. Как думаете, куда он шагнёт? Вперёд? Ой, вряд ли… Назад, под колёса.

Это только три картинки — а сколько их, мамаш, тыкающих ребёнком в закрытую дверь ещё не остановившегося трамвая, бегущих с коляской на красный свет или там, где вообще нет перехода? Нет им числа! Кого мы потом будем винить? Девушку за пультом?

Берегите детей. Пожалуйста.