Месяц назад я была умницей, красавицей, гордостью семьи, которая уехала из маленького городка в миллионник, учится в отличном университете на бюджете и раз в неделю ездит к дедушке. Теперь я злобная стерва, подлая девка, которую нужно было оставить в детском доме (родители погибли, когда мне было десять, воспитывали бабушка с дедом). Как же я до такого докатилась?

В прошлом году бабушка умерла от инсульта. Дед стал сдавать, кое-как ухаживал за огородом, готовкой никогда не занимался, тем более теперь. Через некоторое время стал забывать мелочи, потом более крупные события, однажды не узнал меня. Свозила к врачу, поставили диагноз — Альцгеймер. Стало страшно. Я разговаривала со всеми родственниками, у всех спрашивала совета и помощи. Ответ был один: «Что хочешь, то и делай, это твой дед». И, наконец, я приняла непростое решение.

Перед началом последнего учебного года я перевезла деда в город, где учусь, и поместила в пансионат, специализирующийся на больных с деменцией. Помимо питания, досуга и медицинского наблюдения они проводят занятия на развитие мышления, памяти и моторики. Все личные вещи, мои и деда, я закрыла в маленькой комнате, остальную квартиру сдала как однокомнатную. Огород сдала двум соседям для выращивания овощей, правда, не за деньги, за присмотр. И со спокойной душой продолжила обучение. К деду я теперь езжу через день, он всегда опрятный, сытый и довольный, он помнит меня. Конечно, болезнь никуда не делась, но он помнит, что не один, узнаёт даже по телефону.

Хеппи-энд? Нет. Узнав о моих действиях, родственники обвинили меня в жажде наследства. Деда с дороги убрала, квартиру и дачу к рукам прибрала. Живу в бесплатном общежитии, получаю свою пенсию (потеря родителей), стипендию, пенсию деда, аренду за квартиру и дачу. Просто купаюсь в деньгах.

По факту ситуация такова: пенсии деда и денег с аренды квартиры впритык хватает на оплату пансионата, моя социальная пенсия невелика, но пытаюсь откладывать. Я нисколько не жалуюсь, наоборот, всё вполне неплохо. Но меня задолбали нападки родственников и знакомых.

По-вашему, лучше оставить деда в частном доме, только где гарантия, что он не забудет газ закрыть, вьюшку открыть, пойдёт в туалет и не уйдёт в лес? Увезти в квартиру — та же история: газ, может уйти, куда вздумается, если закрыть дверь снаружи, ему может стать плохо. Переехать жить к нему? Допустим, и что дальше. Нужно не работать, сидеть с ним, на что тогда жить? На его пенсию? Действительно, это намного лучше.

Просто объясните, что нужно делать? Не знаете, тогда отвалите, задолбали!

Безумно задолбал один момент. Я женщина, я достаточно много зарабатываю, но совершенно не люблю ни готовить, ни убирать, ни заниматься прочими домашними делами. Для себя я эту проблему решила — начала больше времени заниматься тем, что я умею, сделала это работой и в итоге просто наняла себе домработницу. А что, отлично. Дома всегда чисто, еда вкусная и здоровая, одежда выглажена — никаких проблем.

Иногда в моей жизни случаются и мужчины. И какими бы чудесными ни были наши отношения, как только очередной кандидат в мужья переезжает ко мне, всё упирается в тот-самый-вопрос: «Почему тебе неприятно обо мне заботиться?»

Я постоянно сталкиваюсь с одной и той же логической цепочкой: «Когда женщина любит мужчину, ей хочется о нём заботиться и налаживать быт, ты этого не делаешь и даже не пытаешься, а значит (бинго!), ты меня не любишь! Домработница? А что домработница, я же не на ней хочу жениться!»

Милые, я совершенно не понимаю, какого рожна вам нужно? Вы живёте в чистой квартире, вы едите вкусную и свежую еду, у меня дома хорошо и уютно, а ещё мы можем посмотреть фильм после работы, сходить куда-то на выходные, погулять. Вернувшись после тяжёлого рабочего дня, я могу спокойно залипать в компьютерную игру, зная, что мужчина накормлен и можно ни о чём не волноваться. Или именно собственноручно приготовленная яичница до работы и собственноручная же уборка после работы (с ненавистью к себе и миру) — это обязательные атрибуты Настоящей Любви? Тебе самому-то не тяжело дожидаться меня иногда до поздней ночи, чтобы вкусить моей подгорелой заботы? Или никак не уснуть, если за стенкой кто-то, матерясь, не моет посуду?

— А если что-то случится и ты не сможешь больше содержать домработницу, как мы будем жить?

А если что-то случиться и мы не сможем вызвать сантехника, сборщика мебели и ремонтную бригаду, а также обратиться в автосервис? Боженьки, что же делать-то! Я куда больше уверена в себе как в специалисте, чем как в домохозяйке. Буду упахиваться и есть полуфабрикаты, пока не начну зарабатывать достаточно.

— Я считаю, что в современном мире нельзя так плохо относиться к человеку и предлагать ему работу прислуги!

Владельцам ресторанов об этом сообщи. Я понимаю, что домработница ничем не отличается от меня. Мы оба делаем то, что умеем, и получаем за это деньги. А если ты в подобном персонале видишь «прислугу» — это твоя проблема, а не моя.

— Я не могу жить с женщиной, которой лень приготовить мне еду!

Я вот не понимаю, ты есть хочешь или чтобы кто-то чисто символически принёс тебе эту жертву, выполнив свое предназначение? Есть хочешь — так ешь. Безусловно, я не оставила бы тебя голодать, останься мы вдвоём на необитаемом острове, но зачем мне упорно заниматься нелюбимым делом, которое и без меня есть кому сделать?

Меня не то чтоб задолбало, но крайне удивляют гендерные стереотипы в воспитании детей.

Вот, например, подруга жалуется на мужа: «Приходит с работы и на диван! В планшет уткнётся и так и лежит целый вечер. А при этом требует от меня, чтоб я ему ужин горячий принесла, дома идеальный порядок поддерживала, рубашки гладила. И это с двумя маленькими детьми!» «А твой сын тебе по дому помогает?», — спрашиваю. Удивляется: «Зачем? Он же мальчик! Ему это неинтересно!» Да, конечно. Потом, в будущем, он женится и вот тогда ему интересно станет, и будет он жене помогать, и в планшет, как папа, залипать не станет.

Или читаю статью на тематическом сайте о том, что желание помогать родителям — это естественный этап развития ребёнка. И в качестве примера автор говорит, что её дочка в полтора года забиралась на стул и «помогала» готовить, мыть посуду или, например, мыть полы, разливая, конечно, большую часть воды на пол и создавая ещё больший беспорядок. Но зато к 4 годам вполне самостоятельно и аккуратно могла убрать за собой после еды и подмести. И снова комментарии: «Это всё здорово, а как быть мамам мальчиков? Не будут же они посуду мыть и тесто с мамой мешать, им это неинтересно!» Конечно неинтересно! Посуду мыть неинтересно, готовить неинтересно, пол пылесосить неинтересно, белье из стиральной машины развешивать тоже. А девочкам неинтересно смотреть, как работает папа. Давайте растить беспомощных в быту мальчиков, которые во взрослой жизни не способны приготовить для себя ничего сложнее пельменей, и девочек, не умеющих менять лампочки и не отличающих шуруповёрт от перфоратора.

Ну или вот родственник делится сокровенным: «Был бы у меня пацан, я б его сейчас ездить учил уже, гоняли бы по лесным дорогам! Меня отец с шести лет за руль сажал!» Рядом стоит его девятилетний не-пацан и мечтательно смотрит на автомобиль. «А почему дочку не учишь?» — «Так девочка же! Девчонкам это не надо. Вырастет, захочет — сама выучится». Откуда же потом берутся на дорогах девушки, которые «за рулём как обезьяна с гранатой»?

В роддоме, укачивая раскричавшегося сына, мама: «Ну конечно, мальчишка, вот и шумный! У меня старшая дочка, она девочка, спокойная, тихая была. А мальчишки всегда мамам покоя не дают!»

Я не говорю, что мальчиков и девочек необходимо воспитывать одинаково, и нужно срочно бежать и покупать машинки и пистолеты девочкам, куклы и заколки с бантиками мальчикам. Но, может, всё-таки не будем доводить до маразма, и станем выбирать детям занятия, исходя из их желаний, склонностей и темперамента, а не из половой принадлежности?

Я из большой семьи с патриархальными традициями. Росла в полной семье с двумя братьями, но всё по дому делали только мама и я. Магазины, готовка, уборка, ремонт, стирка — всё было на нас, пока папа и братики валялись на диване и смотрели телевизор. И я не преувеличиваю, машины у нас не было, полочки они не прибивали.

При этом я рано пошла подрабатывать, но все мои деньги уходили на помощь семье. Я помогала братьям делать уроки, разбиралась с их учителями, вытаскивала их из вытрезвителя, когда они повзрослели. Так продолжалось до моих 30 лет, пока я наконец не сбежала от них на другой конец света.

Сейчас я живу, работаю, учусь, снимаю квартиру, но всё ещё регулярно получаю от семьи приветы и просьбы помочь финансово, потому что они же не справляются. Папа лежит на диванчике, один брат работает грузчиком и всё свободное время играет в танки, второй в 30 лет не работает и играет в WoW. Мама на пенсии, но работает, чтобы прокормить и обстирать этих бездельников.

Я каждый раз им повторяю, что они взрослые люди и должны кормить и содержать себя сами. У меня своя жизнь и я не намерена больше посвящать её им. И не надо вызывать у меня чувство вины, вы все здоровые лбы, и я отдала вам 30 лет жизни, теперь моя очередь жить. Задолбали!

Привет, противница послеобеденного сна.

После прочтения твоей истории я сделал вывод, что тебе просто плевать на твоего мужа, на его здоровье и самочувствие. Ты просто этакая начальница-самодур, которая не считается ни с чем и ни с кем. «Вот хочу и всё, плевала я!» Жизнь должна быть жизнью, не спорю. Но именно сон и еда — это базовые, необходимые для той же жизни потребности.

Тебя задолбало, что муж подолгу спит и ещё днём отсыпается?

Так вот, во-первых, утверждение о том, надо спать ровно 8 часов и ни минутой больше — чушь форменная. Какие учёные это доказали? Британские, что ли? Ты потрудилась хоть раз найти и почитать научное исследование по этому делу? Спать надо ровно столько, сколько требует организм. И если надо отоспаться днём, значит, и этого он требует.

Во-вторых, ты хоть раз обратилась к врачу по этому поводу? Советую сходить вместе с мужем, чтобы понять причину сонливости (а она есть — возможно, это банальное переутомление). Может, надо пройти какой-нибудь курс лечения. И пусть он побудет в тишине и покое хоть немного.

В-третьих, если ты не прекратишь выносить ему мозг по этому поводу, то, поверь мне, всему есть предел. В один прекрасный момент это задолбает, и он просто «смотает удочки», и найдёт себе более заботливую женщину. Это ведь в твоей, пардон, заднице шило, а не в его, а для него жизнь, может быть, наоборот, должна быть размеренной. И дело не в пресловутой мужской солидарности, а в том, что ни один уважающий себя человек не позволит так над самой издеваться (между прочим, лишение сна — это один из видов пыток, применяемых в американских тюрьмах). Поэтому, если ты хочешь сохранить семью, то, будь любезна, вынь это шило и прислушайся к тому, кто рядом.

А такие шилозадые самодуры — задолбали.

В детстве у меня была ручная крыса. Замечательный домашний зверёк, который тихо сидел в клетке, бегал по комнате, когда разрешали, или тусовался на моём плече, когда я ходила гулять.

Был у крысы один недостаток: свои естественные потребности она справляла прямо на бегу, совершенно не обращая внимания на этот процесс. Крысу можно понять — у неё маленький мозг, в котором понятия гигиены просто не помещались (хотя другая моя знакомая крыса отлично умела делать свои дела в специально отведённом для этого углу клетки).

Но иногда у меня возникает такое чувство, что у некоторых людей мозг не больше крысиного. Потому что гадят они буквально себе под ноги.

Человек идёт и курит, докурил — бросает сигарету под ноги. Жуёт жвачку — выплёвывает её на асфальт. Ест мороженое — роняет обёртку. Остановился поесть-попить на скамейке в парке — оставляет все бутылки, обёртки и шелуху от семечек прямо под сиденьем. Вынес мусорный пакет из квартиры и оставил на лестнице или у подъезда. Срывает незаконное объявление со столба (молодец, казалось бы!) и бросает на проезжую часть.

Кто-то, видимо, мгновенно избавляется от старой одежды и обуви — иначе я не знаю, как объяснить периодически валяющиеся в кустах куртки и колготки, висящие на ветках.

Такое чувство, что понятие «урна для мусора» — слишком сложное для разума этих людей. И когда какой-то предмет им больше не нужен — его можно просто выпустить из рук и пойти дальше.

Ладно, в городе у людей есть оправдание: придёт дворник и подберёт (хотя пусть дворник лучше осенние листья собирает в красивые кучи!) Но люди-крысы поступают точно так же на даче и на природе.

На этих выходных я собирала грибы за городом и собрала совсем немного. А вот если бы моей целью были бутылки из-под водки, моя корзина наполнилась бы доверху ещё в 10 метрах от станции. А упаковки от чипсов и йогуртов валялись даже около незаметной тропинки в густом ельнике. Я уже не говорю о ржавых мангалах на живописном берегу лесного озера.

Летом я ходила в поход в такие места, где людей встретишь хорошо если раз в неделю. Но и там на камнях валялись пивные банки, какие-то пакеты и даже сломанные детские игрушки.

Я понимаю, что выгляжу сейчас как старая бабка, которая возмущается, что «молодёжь бутылки не выбрасывает». Но люди, всему есть предел. Обёртка от шоколадки, которая валяется в лесу, будет мозолить глаза отдыхающим ещё десяток лет. А если рядом с ней появится пивная бутылка и использованная прокладка — то красивое место отдыха станет свалкой.

Люди-крысы станут туда ездить? Конечно, нет! Они найдут и загадят новое!

Много раз здесь были истории о дискриминации по половому признаку как женщин, так и мужчин. Вот пришёл и мой черёд.

Честное слово, задолбали «смешные» шутки про женщин. Вот несколько примеров, которые мне запомнились:

• На работе коллега, глядя на меня, режущую салатик: «Да, женская ваша доля — стоять в такой позе. Ха-ха-ха!»

• Коллега на моё недовольное бурчание: «У тебя что, ПМС? Хи-хи!» И хотя иногда это именно так, но сама фраза очень обидная. Как будто женщины всегда милые и добрые, а раздражёнными могут быть только из-за каких-то факторов, а не сами по себе.

• Ездили в отпуск с друзьями. Снимали квартиру. Когда зашли, было несколько грязно, и один из друзей сразу же заявил: «Ну ничего, сейчас Света быстренько полы помоет». Нормально? Живём все вместе вчетвером, а полы мою я одна.

• В институте, помню, при сдаче экзамена по информатике, одногруппник искренне удивился моей пятёрке.

• У меня как-то были ни к чему не обязывающие отношения с одним молодым человеком. Он иногда приезжал потрахаться, ночевал и уезжал. Все довольны. Но однажды он спросил у меня: «А почему ты никогда не готовишь для меня?» Ээээ. А ты для меня хоть раз готовил? Или привёз продукты? Или предложил помощь?

• Лично я неплохо лажу с техникой. Как-то в гостях один знакомый пытался что-то настроить. Я предложила помочь, а в ответ была грубо отодвинута со словами «не мешай мужчинам».

В общем-то обычные стереотипы о женщинах, но лично для меня они очень обидны. Наверное, я очень остро реагирую и иногда, бывает, перегибаю палку. Вот, например, последний случай, который побудил меня написать. Скриншот из фильма «Клеопатра»: Марк Антоний сидит рядом с Клеопатрой. И подпись: «Цезарь с курицей». Бог с ним, пусть бы это был Цезарь, а не Марк Антоний. Но должна же быть хоть какая-нить игра слов, а так — назвать Клеопатру курицей просто за то, что она женщина… Это как-то не смешно.

Самое обидное, что люди, которые так говорят, не понимают, что они кого-то задевают и обижают.

Задолбали ревнивые, особенно женщины.

Когда-то в далёком прошлом я была вчерашней школьницей, впервые севшей за парту института. И села я, как и многие другие, с совершенно случайным пареньком, хорошим и добрым человеком. Разумеется, преподаватели поставили нас в пару, так как что я, что тот паренёк никого не знали, и нам, собственно, было фиолетово, с кем работать совместно. Пара наша укрепилась, и три последующих курса мы делали вместе лабораторные, курсовые, готовились к докладам и решали самостоятельные.

На четвертом курсе мой «сопартиец» обзавёлся девушкой. Что стало в итоге? Мадам взяла за привычку отвечать на его телефон. «Он не подойдёт, занят». «Перезвоните позже, он ушёл в магазин». «Он в ванной, выйдет через полчаса». Когда я просила передать напарнику, чтобы он мне позвонил, как освободится, дама соглашалась и вежливо прощалась. А потом мадам удаляла мой номер из «входящих», а парню не сообщала ничего. Хотя я прямо говорила — так, мол, и так, мы вместе учимся.

Ладно, если это случалось в учебный день — мы могли встретиться на парой и обсудить учебные дела в институте. А если мы договаривались встретиться на выходных и заняться обработкой лабораторных данных? В понедельник оказывалось, что я, сволочь такая, не позвонила. А что, вызова нет, девушка молчит как партизан.

Имела я несчастье принести к нему домой нужный учебник, который у меня был, а у него нет, дать на время. Мадам открыла мне дверь, клятвенно пообещала передать книжку, и мы распрощались. После этого книжку быстренько спрятали, а моему однокурснику сказали, что приходили «Свидетели Иеговы», которых якобы выпроводили. Судьба книжки до сих пор неизвестна, но, полагаю, её уже нет «в живых».

На следующий день были разборки — он обвинял меня, ибо я не принесла книжку, я обвиняла его, ибо передала учебник из рук в руки его девушке. Верил парень, разумеется, не мне.

Потом правда вскрылась. Мой однокурсник и его девушка поругались. На следующий день девушка подловила меня в институте и закатила скандал на глазах у всей группы. Объяснения игнорировались. Поцарапанное лицо, разбитые очки и порванная сумка прилагались.

Ещё случай. Брат в кои-то веки зарегистрировался в «Одноклассниках» и, терзаемый логичным любопытством, решил проверить, сколько же его полных тёзок можно найти. И зашёл на страничку одного человека с теми же самыми именем и фамилией. А потом ему в личку посыпались оскорбления и всевозможные гадости — жена того человека, полного тёзки, просмотрела список посетителей («Одноклассники» подобное позволяют) и решила, что это фейковая страница любовницы её мужа, и никакие доводы не могли её убедить. Ну, а что, страница зарегистрирована вчера, фотографии нет, друзей нет — кто же, как не любовница её благоверного! Брату на тот момент было двенадцать лет. И ему было неимоверно «приятно» видеть и читать всю ту грязь вперемешку с пошлыми фотографиями, что слала ему женщина сорока с чем-то лет от роду.

А недавно я позвонила своему подчинённому, который забыл привезти мне нужные документы. Трубку взяла его жена. «Проститутка, забудь этот номер!» — было самым мягким, что я услышала, как и обвинения в том, что её муж специально сохранил телефон любовницы под именем «Начальник». Ну не может начальник у её муженька быть женщиной, да ещё и молодой!

Бабы, я вас умоляю — если мужик от вас гуляет, ваши оскорбления погоды не сделают — вот прям любовница испугалась и перестала встречаться с вашим мужчиной. Ага, с разбегу. А вот нехило попортить нервы и жизнь постороннему человеку вы можете. И своей «половинке», кстати, тоже — мой бывший подчинённый уже ищет себе новую работу.

При оформлении нового паспорта совершенно случайно выяснила, что я, оказывается, бомж. Выписана с предыдущего места прописки по решению суда два года назад. Уведомить меня никто нужным не посчитал, впрочем, сама, оказывается, виновата — почту забирать не ходила. Ну да ладно, паспорт добрая тётенька всё равно оформила, пусть и без заветной печати о прописке, велела определиться с новым адресом и отправляться в паспортный стол по месту будущей прописки.

Паспортный стол по старому адресу был обшарпанной каморкой: потрескавшийся линолеум, низкие потолки, из электроники — доисторический компьютер на столе у начальника. Представьте моё удивление, когда моему взору открылось чудо прогресса под названием Многофункциональный Центр. Полсотни окошечек, электронные табло, автомат, выдающий бумажки с номером — всё как у людей. «Хорошо-то как! — подумала я, присев на комфортный стул и прождав в очереди всего полторы минуты. — Ну наконец-то!» И тут начались чудеса.

Осмотрев мой новый паспорт с красивыми, чистыми, хрустящими страничками и адресный листок убытия, на котором указана вся необходимая информация о том, откуда, когда и почему меня выписали, доблестная паспортистка Маша с торчащим из-под блузки животом объявила, что без печати о выписке прописать меня не может. «Да что же это?— спрашиваю. — Зачем вам печать о выписке в паспорте, где нет печати о прописке? Неужели листка недостаточно?» Живот дамы возмущённо колыхнулся, брови сдвинулись, и я выслушала тираду о том, что я-то ничего не понимаю и мне нужно срочно перестать пререкаться и ехать в отделение по старому месту прописки. Я вздохнула и поехала. Через весь город, в летнюю жару. А что поделать.

По месту назначения тётеньки посмотрели на меня круглыми глазами, позвонили начальнику и уверенно заявили, что всё это глупости. Одна из них, которая накануне самолично клеила мой новый паспорт, натурально обиделась и наотрез отказалась портить своё творение абсолютно ненужной печатью. Ну что же, поехали обратно.

В этот раз я решила не тратить время попусту и сразу же проконсультировалась с начальницей паспортистки Маши. Маша, задыхаясь от праведного возмущения, вопросила, как же это я посмела на неё жаловаться, и тут же пошла на попятную — оказывается, я её неправильно поняла и она ничего такого не имела в виду. «Ну подумайте сами! Зачем же вам печать о выписке в паспорте, где нет печати о прописке! Не могла я такого сказать». В этот момент я пожалела, что камеры, установленные в приёмном зале, наверняка не записывают звук.

Заранее принесённое заявление меня заставили переписать от руки, а затем Маша увлеченно одним пальчиком забивала его в компьютер. При этом основание для прописки — документ о собственности — я пошла ксерокопировать через дорогу, потому что бумага в копировальной машине слева от стола Маши казённая и для нужд простого крестьянина использована быть не может (заявление я, к слову, переписывала именно на этой бумаге).

Но больше всего меня поразил диалог, который случился по завершении мучительного процесса (дело было, если что, во вторник):

— Скажите, а когда приходить паспорт забирать?

— Через десять дней. Может, через две недели, не знаю, — улыбнувшись, ответил коллега Маши из соседнего окошка.

— Почему же так долго? Ведь всего-то одну печать поставить.

— Ну так печать-то не мы ставим. А ваши документы я только на следующей неделе наверх понесу.

— Наверх — это куда?

— А на второй этаж. Печати ставят там.

Доколе, граждане? Доколе?

Почему-то во время семейных посиделок мои родители очень любят рассказывать различные истории из моего детства с медицинскими подробностями: как я отравился, покрылся сыпью, страдал от диареи или запора, как упал с гаража и т. д.

Объяснить двум образованным и неглупым людям, что слышать такое тридцатилетнему лбу с бородой при дальних родственниках неприятно, не выходит. Они оправдываются: «Мы же любя!»

Однажды в ответ на такую историю я поведал гостям, как однажды в детстве батя, придя домой выпивши, разбил зеркало в прихожей и горланил во всё горло матерные частушки. Он обиделся на это неимоверно.

Так расскажите же, чёрт вас возьми, о том, как я закончил пятый класс на пятёрки, как хорошо играл в футбол, освоил компьютер. Зачем вспоминать всякие мерзости, когда можно рассказать столько других более приятных вещей?