Прекрасный пол

Прочитал историю бигендера в камуфле и не выдержал, уж простите. Я FTM-трансгендер: биологически женщина, но ощущаю себя мужчиной. Как ни странно, меня задолбали «свои».

Чёрт с ним, с тем, что люди, которым больше повезло с гендерным самоопределением, смотрят на нас, как на фриков, стоит только рассказать о себе правду. Мне от этого ни холодно, ни жарко: мне с этими людьми в одной квартире не жить. На работе же я вполне могу и в женском роде себя называть, ведь я хожу туда работать, а не самовыражаться.

А вот при общении с другими трансгендерами и бигендерами как-то ожидаешь большего понимания и адекватности. Хрен там!

Гендерные стереотипы задолбали? А себя вы в зеркало видели? Камуфло, берцы, короткие стрижки. Работа — обязательно в технической сфере. Не уметь починить стояк и отличить дрель от шуруповёрта — позор. Ребят, вы сами следуете стереотипам. Вы ваяете из себя стандартных, типовых мужиков.

У меня «краевой» случай. Я принимают тот факт, что тело у меня женское. Операцию делать не хочу, поскольку результат будет убогий: медицинские достижения в этой сфере оставляют желать лучшего. Объяснить это «собратьям по проблеме» нереально. «Да фиг ли ты притворяешься трансом, ты же баба! Волосы укладываешь, одежду носишь женскую». Потому что в мужской я выгляжу, как пугало, и привлекаю внимание посторонних людей. Этого я не люблю.

Да, я романтик и пишу стихи. Мужчины это тоже умеют, правда-правда. Нет, я не могу затащить холодильник на четвёртый этаж. Больная спина мне спасибо не скажет. Я не пью пиво, ношу камуфляж только в походах, пользуюсь косметикой, хоть и не декоративной, и не нахожу особой прелести в разговорах о машинах, футболе и сиськах. Этого достаточно, чтобы люди с таким же гендерным самоощущением ржали и говорили, что я просто маюсь хренью, одумаюсь — пройдёт.

Задолбали, могучие вы мои, волосатые и вонючие.

Работаю в департаменте по иммиграции. Задач много, одна из них — обзванивать по разным вопросам постсоветских людей. Короткий отрывок разговора с женщиной бальзаковского возраста:

— И мне надо принести все свои документы, как написано?
— Да, необходимо, чтобы вы принесли свои документы, указанные в уведомлении.
— Ой, а паспорт брать?
— Берите.
— А заграничный паспорт тоже брать?
— Да, берите.
— Ой, а у меня ещё и печать в паспорте есть…
— И её берите.
— А свидетельство о смерти тоже брать?

Мне 27, пол — женский. И что с того? Я, ко всему прочему, бигендер. Как же меня задолбали тупые вопросы — хоть вешайся, чесслово!

— Почему ты говоришь о себе в мужском роде?

Потому что мне так удобнее. Я о себе в мужском роде говорю с сопливого детства, если чё.

— Почему ты не носишь лифчики?

Потому что у меня нет сисек! Не видно, что ли? Ежели вы, наивные тётечки, в юности мечтали о сиськах, то я мечтал стать властелином мира.

— Почему ты ходишь в этом странном?

«Это странное» называется камуфляжем, сладкие мои пусики. А ещё я живу в рассаднике гопоты, где каждую ночь начинаются песни с плясками и воплями: «Помогите, насилуют!» Я как-то не особо хочу, чтобы меня изнасиловали.

— Почему ты не носишь юбки?

Почему не ношу? Ношу. Раз в год по обещанию. Кому обещал? А вам-то какая разница?

— Зачем тебе берцы?

Чтобы отпиныватся от глупых вопросов. А ещё я «гриндерсы» хочу с железными стаканами, чтобы уже наверняка.

— А-а-а! Что у тебя на голове?!

Волосы у меня на голове. Разноцветные. Разной длины. Скажите спасибо, что не фиолетовый ирокез.

— Почему ты не красишься?

Мне не нравится ощущать у себя на лице косметику.

— Почему ты не хочешь заниматься сексом?

Кто сказал, что не хочу? Очень даже хочу. Но вы, простите, не вписываетесь в критерии моих фетишей, чтобы я на вас тут же кинулся и потащил в койку.

— Ты не от мира сего, да?

Товарищи, господа, камрады! Мы с вами живём в двадцать первом веке — пора бы начать плевать на предрассудки и штампы. Успокойтесь уже. Я такой, какой есть, и с этим ничего не поделаешь. Оглянитесь вокруг, и вы увидите много нового и интересного. А когда увидите, у вас не останется свободного времени, чтобы изводить меня вопросами, которые мне осточертели за столько лет.

Представительницы этой самой половины человечества! Я не понимаю, что заставляет вас раз за разом экономить на времени посещения туалета в «эти дни».

Мне, женщине, очень стыдно, зайдя в туалет, наблюдать следы кровавого побоища на полу, на унитазе, а также ваше средство гигиены, валяющееся в мусорном ведре или на полу тем самым вверх. Вы гордитесь? Вы хвастаетесь? Вы устраиваете конкурс «у кого больше накапает»? Что стоит потратить 20–30 секунд, чтобы запаковать следы в конвертик?

Когда лень выждать очередь в женский туалет, вы заходите в мужской. Думаете, мужчинам приятно такое видеть? Думаете, среди сильной половины человечества нет боящихся вида крови? А потом вы плачетесь: муж, видите ли, от вас ушёл.

Чёрт побери, вы же женщины. Эмансипация вас затронула, цивилизация тоже. Только вот порой мне кажется, что вы так и остались в том каменном веке, где понятий «гигиена» и «стыд» просто не существовало. Японки, между прочим, трусы даже стесняются выбросить — стыдно им, понимаете? А у русских женщин, видимо, душа нараспашку — и не только душа. Должны же быть какие-то рамки!

А я вот жён друзей задалбываю неуклонно. Чем?

Я именно та девушка, которой ваши мужья звонят в три ночи, чтобы рассказать, какой они наконец-то купили нож.

Я именно та девушка, которую они берут в мотокросс, потому что я не пищу, что у меня испортится причёска, я хочу кушать, пить и писать, и желательно в кафе, да, сейчас, и пофиг, что мы на бездорожье под Ростовом.

Я именно та девушка, с которой они ходят поболтать о компах за чаем/пивом, потому что я не отказываюсь в панике от картофельных калорий лишь затем, чтобы вытащить всю еду из тарелки соседа.

Я именно та девушка, которой они демонстрируют последние фотки из космоса, взахлёб рассказывая, что обнаружили на Марсе.

Нет, это всё получается не потому, что я хожу по городу в прозрачной блузке на босу грудь, мини и чулках и готова предложить интим за ближайшим углом. И даже не потому, что я сука лицемерная, а все мужики козлы.

Дамы! С мужчинами надо разговаривать.

Вас ломает выслушать, что мужа задолбало на работе и почему он устал? Он позвонит мне, я посочувствую и позову поужинать с нами. Вы же не приготовите: у вас маникюр и диета.

Вы не разбираетесь в компах, ножах и мотоциклах? Имеете право. Но неужели сложно сказать: «Клёво, я поздравляю тебя!», когда ваш любимый человек радуется, получив заказанный нож или сделав красивую аэрографию? «Это так дорого стоит»? Напомните-ка, кто в семье работает и сколько стоила ваша последняя сумочка?

Вас не интересует космос? Потратьте полчаса, посмотрите фото — они правда красивые. Я ведь тоже ничего в этом самом космосе не понимала, пока один такой чужой муж мне не объяснил, видя искренний интерес и с удовольствием отвечая на глупые вопросы новичка.

Продолжайте молчать в тряпочку, забивать на мужей и перемывать мне кости. Об одном прошу: прекратите устраивать мою личную жизнь. У меня есть мужчина, хороший и умный, который тоже знаком с большей частью ваших мужей. Мы доверяем друг другу и разговариваем обо всём на свете, чего и вам желаем.

«Задолбали эти похотливые мужские взляды!» — жалуется мне приятельница, которая предпочитает одеваться в стиле «скорее раздета, чем одета».

«Задолбали лезть в соцсетях!» — жалуется на этом сайте барышня, но при этом заглянуть в настройки приватности не спешит.

«Задолбали предлагать секс на одну ночь!» — гласит статус «ВКонтакте» моей однокурсницы. Правда, из нескольких групп знакомств «для этого» девушка удаляться нужным не считает.

«Задолбали считать меня дурой!» — плачется коллега по работе, которая трижды блокировала компьютеры в отделе многократным неправильным вводом пароля «12345».

Дамы, вы иногда мне анекдот про кошку напоминаете: «Вчера шла — изнасиловали, сегодня шла — изнасиловали… Завтра опять пойду».

Работаю администратором в кафе. Часам к двум ночи одна из подзахмелевших посетительниц подходит ко мне и очень культурно интересуется:

— Молодой человек, простите, пожалуйста, вы не будете против, если я приглашу потанцевать вашего охраннника?

— К сожалению, нашему персоналу запрещено общаться с гостями, — столь же культурно отвечаю я.

— А если я наряд ППС вызову? Тогда они его точно заставят танцевать!

Женщина на глазах грустнеет и добавляет:

— А меня, наверное, расстреляют…

Продаю книги в магазине «Пожиратель букв». Многое успел повидать, хотя работаю всего лишь около месяца.

Я уже научился отгадывать книги по описанию.

— Это та, где они собрались и пошли вон туда, чтобы, ну, это… Ну ты понял, да?

Ага. «Властелин колец» — я уже в курсе.

— А есть… Как его… Ну, Стивен Кинг, только без очков и с усами!

Приходится подавлять желание пририсовать изображению некоей Бузовой усы и, облагородив таким образом обложку, выдать за искомый шедевр. С трудом выясняю подробности сюжета прочитанной индивидом книги. Оказывается, искал он Дина Кунца. Продаю.

Вчера меня добила одна пережаренная сельская курица, пытающаяся выдать себя за гламурную леди. Прошла из одного зала в другой, набрала кучу книг. Меня сразу привлекло то, что книги были совершенно на разные темы. Объединяло их одно: обложки были выполнены в схожей цветовой гамме. Подошла к зеркалу (повешено для наблюдения за соседним залом), повернула его так, чтобы было удобнее смотреться — и, беря книги по одной, стала перед зеркалом вертеться. Выбрав ту, которая больше понравилась по цвету, оплатила и, оставив кучу отвергнутых (сказки народов мира, сборник стихов и русско-какой-то словарь), курица ушла.

Работаю в книжном отделе более полугода. За это время успела привыкнуть ко многому, но некоторые вещи от моего понимания далеки.

Заходит девушка, явно из «яппи», брезгливым взглядом окидывает полки и направляется ко мне:

— Что вы можете порекомендовать из современной прозы?

Прошу уточнить, какой именно жанр: фантастика, роман, детектив? С видом «что ты тут вообще делаешь, село необразованное» презрительным тоном девица молвит:

— Девушка, я же вам сказала: из прозы!

Посоветовала ей Бегбедера и Фрая. Не внемля моим предложениям, девушка перерыла уйму полок и удалилась с гордым видом, оставив меня складывать всё по своим местам и размышлять: либо фантастику уже в стихах пишут, либо мы безнадёжно устарели в своём понимании прозы.

В разгар сессии закончился тонер в принтере. Решил поинтересоваться в ближайшем компьютер-сервисе, занимаются ли они заправкой. За стойкой милая блондинка, явно скучающая.

— Здравствуйте, вы картриджи заправляете?
— Да, какой у вас принтер?

Называю ей модель своего лазерника. У девушки заметно округляются глаза:

— Молодой человек, вы что?! Он же лазерный!
— Ну да…
— У нас сервис компьютерной техники, мы не занимаемся лазерами!

Мило улыбнулся, поблагодарил и ушёл. Что тут ещё скажешь?