У меня есть кот. Он болен сахарным диабетом. Каждый день на протяжении вот уже четырёх с половиной лет утром и вечером он получает свою дозу инсулина. Так как кот — не человек, поставить его на учёт в поликлинике для регулярного получения инсулина нельзя.

Регулярно из аптек пропадает тот вид инсулина, который ему требуется. Один раз ситуация была настолько плачевная, что в срочном порядке пришлось переводить на другой. Этот процесс привыкания организма и подборки дозы довольно мучителен и для кота, и для меня.

Покупать инсулин с запасом тоже проблематично: у него, как и у любого другого лекарства, есть срок годности. Но этот вопрос меня совершенно не задолбал.

Существуют два типа инсулиновых шприцев: со встроенными иголками (продают по 10 штук в упаковке) и со съёмными. Так вот, в шприцах со съёмными иголками идёт огромный перерасход, так как в иголке остаётся ровно столько же инсулина, сколько мне нужно уколоть коту. Также меня не устраивает толщина иголки.

Шприцы со встроенными иголками по всем параметрам прекрасны! Доза рассчитывается с максимальной точностью, а иголки просто чудо какие тонкие — кот зачастую даже не чувствует, что ему делают укол. Такие шприцы крайне проблематично найти в аптеках, поэтому я регулярно занимаюсь беготнёй по всем аптечным пунктам немаленького Санкт-Петербурга в поисках.

Вот тут начинается самое интересное: фармацевты. Они сначала долго и испытывающе смотрят на меня оценивающим взглядом, выискивая признаки наркомании. Многие с заиканием спрашивают, для себя ли я беру шприцы, многие с пренебрежением кидают один шприц на прилавок (хотя я просила 10 упаковок по 10 шприцев). Некоторые просто отказываются продавать, хотя по закону не имеют на это права.

На наркоманку я вроде не похожа. Пару раз видела в аптеках людей с ярко выраженными признаками наркомании, они покупали один-два шприца, ни разу не видела, чтобы кто-то из них брал шприцы «оптом».

Я вот что не понимаю: вам-то какая разница, дорогие фармацевты? Думаете, что если не продадите кому-нибудь шприц, то этот человек и не уколется?

Покупаю вроде довольно дорогие шприцы, беру много, плачу исправно. Всё время встречаю стену неприязни и непонимания.

Бедные диабетики нашей страны, честное слово. Как же они, наверное, задолбались!

Знаете, мне бы не хотелось менять пол, но иногда быть женщиной просто невыносимо. За последние полгода со мной случились три похожие истории разной степени тяжести. Только потому, что я — молодая, не страшная женщина. Или потому, что у меня пышная пятая точка. Или даже просто потому, что у некоторых мужчин вместо мозгов в черепной коробке плещется сперма. Уверена, каждой женщине знакомы ситуации, которые я хочу описать.

---

Февральским вечером я задержалась на работе допоздна. В вагоне в метро ехала одна, пока на одной из станций не зашёл странный субъект — длинное пальто, замызганные ботинки, сальные волосы и бегающий взгляд. Он сел ровно напротив меня. Я старательно делала вид, что засыпаю, пока не объявили мою остановку. Тогда я открыла глаза и увидела это… У субчика на коленях лежал портфель, из-под которого торчал детородный орган, старательно подёргиваемый рукой. Взгляд был направлен на меня.

---

Стою в вагоне, по обе стороны от меня поручни. Народу много, но не настолько, чтобы толкаться, как сельди в бочке. Надо мной нависает парень, взявшись за поручни. Со стороны, наверное, могло бы показаться, что мы — влюблённая парочка. Я громко и вежливо попросила его отодвинуться. Помогло на три секунды, после чего он снова приблизился на экстремально близкое расстояние — прикоснуться ширинкой. Я прикрикнула, чтобы привлечь внимание людей, оттолкнула парня и взялась за левый поручень правой рукой так, чтобы загородиться от посягательств. Помогло.

---

Сегодня утром, воспользовавшись толчеёй, кто-то на эскалаторе схватил меня за задницу. Я рассвирепела мгновенно и тут же развернулась, чтобы ударить, но моей реакции не хватило — он успел спрятаться за женщину, которая стояла сразу за мной, и я его даже рассмотрела, потому что позади на меня напирала толпа. Клянусь, если бы он был рядом, в момент той яростной вспышки я столкнула бы его с эскалатора, даже не подумав о последствиях для себя самой.

---

А уж сколько было историй с притирками в транспорте, когда я была ещё девочкой, не пересказать! Ещё во втором классе нам со школьной подругой пришлось убегать от дядечки, который настойчиво хотел угостить нас «конфетой», притом у себя дома. Впрочем, эта история уже из другой, более страшной и кощунственной области.

Хочу отметить, что одеваюсь я в стиле мегаполиса: джинсы, футболки, кеды. Так что любителям покричать «сама виновата, спровоцировала!» хочу сразу показать средний палец. Хотя даже будь я одета в короткое платье, шорты и полупрозрачную майку или даже купальник — никто не имеет права и пальцем тронуть меня лишь на основании того, что у меня оголены какие-то части тела. Кто-то, кстати, может сказать: «Да ты что, радуйся, тебя хотят!» Им я покажу средний палец на другой руке. Я не буду радоваться тому, что какие-то склизкие типы пускают на меня слюни и что-то себе воображают.

Мы что, живём по законам животного мира, где крокодил нападает на газель только потому, что голоден, а она — мясо? Типа, извини, детка, ничего личного, только сексуальный интерес? Что не так в голове этих людей и почему их так много?

Мы, женщины, практически беззащитны перед теми, кому хочется ублажить за наш счёт свои инстинкты. Ударишь наглую сволочь — можешь отхватить сильнее. Заявление не напишешь: состава нет.

Вспоминаю ещё одну знаменитую сказку из уст некоторых мужчин: «Да все бабы мечтают, чтобы их изнасиловали!» Может, и мечтают. Но нормальные среднестатистические женщины, которые не состоят в клубах свингеров, мечтают, чтобы это сделал тот самый, любимый, а не левые мужики в метро, даже если они применяют насилие не физическое, а моральное. Я же не лезу в окна к Джонни Деппу, хотя мечтаю жить на вилле, как у голливудских знаменитостей, и не ворую велосипеды, даже если очень хочется и плохо лежит. Почему же некоторые мужчины считают, что имеют право без спросу лезть в личное пространство женщин и воровать их достоинство?

Задолбали, сил нет. Уважаемые законодатели, пожалуйста, придумайте для нас защиту вместо абсурдных запретов носить каблуки и балетки!

Я копирайтер. Меня задолбали заказчики, которые просят срочно написать X текстов… в пятницу вечером. Они искренне удивляются, когда узнают, что в субботу и воскресенье я отдыхаю, видимо, считая фрилансера чем-то вроде машины по круглосуточному производству текстов.

Да, я знаю, что бывают копирайтеры, которые работают по выходным. Да, я также знаю, что кто-то работает и по ночам. Но я привык ночью спать, а в выходные отдыхать, как это делает большинство людей.

Уважаемые заказчики, пожалуйста, не считайте, что все фрилансеры жаждут работы в ночную смену или выходные дни! Да, это свободная профессия, но мы тоже хотим отдыхать. Просто возьмите за правило: по умолчанию суббота и воскресенье — это выходные, а с 22:00 людей не принято беспокоить: они уже смотрят телевизор, пьют чай, занимаются сексом или спят.

Не обижайтесь, если копирайтер не принимает срочный заказ в пятницу в 23:00 или не отвечает на сообщения. Это так же глупо, как обижаться на продавцов булочной за то, что они не продают вам хлеб в три часа ночи. Давайте уважать друг друга, ибо вы иногда задалбываете своим эгоизмом!

Мне 19 лет, и я ничто. Ничего из себя не представляю, ничего не хочу. Ничто не может меня заинтересовать. Сама виновата, конечно, но отдельное мерси родителям.

2¹⁄₂ года. Сказала маме «нет» — отлупили мокрым полотенцем так, что я забыла это слово надолго.

— С тех пор она больше не пререкалась со мной! — родители до сих пор очень горды, что тогда выбили из меня всю дурь.

3 года. Поход по магазинам.

— Доченька, на что смотришь?

Показываю пальчиком на платье.

— Платье это — фуфло. Будьте добры вон те брючки!

5 лет. Запись в школу.

— Конечно, гимназический класс, она же умная. И читать уже умеет. Что значит не хочешь? Ты же умная!

6 лет. Учителя обязали родителей записать детей в какую-нибудь секцию — не зря же они денег на секции выбили.

— Что ты хочешь? Танцы? Да ты не умеешь! Запишите нас на карате.

7 лет. Рисовала акварелью, имела неосторожность оставить ещё мокрый рисунок на столе.

— Валюш, это ты нарисовала? — спросила мама спокойным голосом.

— Да, мамуль!

Рисунок молча размазывается мне по лицу. До сих пор не понимаю, за что, но желания рисовать как-то поубавилось.

10 лет.

— Пап! А я контрольную по математике лучше всех написала! На четвёрку, правда, но лучше всех в классе!

— А на пятёрку не могла, что ли? И не стыдно тебе? Ты чья вообще дочь?

С тех пор я забила на учёбу. За хорошие оценки не хвалят — мотивации ноль.

12 лет. Одноклассники меня не особо жаловали.

— Мама, я не хочу больше ходить в эту школу, можно мне в другую перевестись?

— Ишь чё удумала! Рыдай сколько влезет, ни о каком переводе речи быть не может! Думаешь, в жизни вот так всё будет? Начальник тебя обидит, а ты раз — и на другую работу? А что люди потом думать будут?

Привет, «совок», давно не виделись.

13 лет.

— Мам, я хочу в музыкальную школу.

— Ты не сможешь, и вообще, у тебя слуха нет.

14 лет. Июнь.

— Мам, я хочу гитару, слуха особо и не надо, чтобы хоть чуть-чуть играть.

— Ты охренела?! Я тебе денег не дам!

— Мне не нужны деньги, я скопила со дня рождения, я просто хочу купить гитару и научиться играть.

— Никаких громких звуков в моем доме! Увижу гитару — выкину в окно.

Испугалась, потому что она действительно выкидывала в окно то, что ей не нравилось. Обогреватель тогда сильно погнулся.

14 лет. Девятый класс, октябрь.

— Ты уже выбрала колледж?

— Я хочу в школе остаться.

— Ты не сдашь ЕГЭ! А если и сдашь, то никуда не поступишь! Вот, я оплатила курсы, мне посоветовали этот колледж, будешь архитектором, это престижно!

15 лет. Июнь, неожиданно для себя сдала ГИА на отлично. Думаю, вот теперь мама поверит, что я смогу сдать ЕГЭ! Набралась смелости сказать, что в этот колледж я не пойду.

— Что значит не пойдёшь?! Не хочешь? Да я столько денег за курсы заплатила! Ладно. Ладно, езжай на дачу, отдохни, может, надумаешь чего.

15 лет. Конец августа. Приехала с дачи и обнаружила, что «поступила в отличный колледж», и через три дня мне ехать вот по этому адресу на первое сентября.

17 лет. Июль. Кончилась практика, всё было сдано. Решилась сказать, что выбранная профессия мне не нравится просто категорично, тем более что нам сразу сказали, что денег этим не заработаешь, а работа тяжёлая.

— То есть как хочешь в другой колледж?! Тебе два года всего осталось, а там иди куда хочешь! Ты год потеряешь!

— Нам не разрешат сдать ЕГЭ, чтобы мы не уходили в другие профессии, потому что мы бюджетники, я уже узнавала.

— Хватит врать! Тебе лишь бы всё мне наперекор делать! Документы ты сама забрать не можешь, так что сиди и терпи!

17 лет. Ноябрь. Желания ходить в колледж нет, так что часто пропускаю.

— Твой куратор звонил! Тебя сегодня не было в колледже!

— Ну да, я не хочу там учиться, и ты меня не заставишь.

— Валечка, ну теперь уже поздно куда-то переводиться, ты уже никому не нужна. Иди доучись, ну хоть на четвёрочки!

Не пошла принципиально.

18 лет. Февраль. Наконец-то! Я совершеннолетняя! Гордо пришла в колледж и сама забрала документы. Почувствовала себя намного лучше.

18 лет. Декабрь. В сентябре пошла в вечернюю школу, чтобы закончить 11-й класс. Решался вопрос, куда поступать и какой ЕГЭ мне писать.

— Мам, мы тут с Мишкой подумали — может, мне к ним поступать? Миша не против. Его родители тоже. Да и ЕГЭ там не нужно.

— А ты хочешь этого? Если хочешь, езжай. Всё равно же по-своему сделаешь.

— Да, мама, хочу. Ладно, сдаю русский-математику, получаю аттестат и уезжаю.

— Ну, когда не поступишь, можешь вернуться домой.

19 лет. Начало мая.

— Ты поступаешь дома, в Москве! Это не обсуждается! Иначе я тебе денег на билеты к твоему Мише не дам!

— Ну и не надо. Пойду работать — заработаю денег и уеду отсюда.

— Да кому ты нужна?! Образования нет, опыта работы нет! Кто тебя возьмёт?

— Да хоть в фастфуд на кассе стоять.

— Ты не сможешь, это тяжёлая работа!

Я бы не написала всё это, если бы утром мама презрительно не фыркнула своё «Да ты не сможешь!» на мои слова о том, что хочу стать врачом.

Я православный. Нет-нет, долой эти шаблонные ассоциации! Я молодой, активный и достаточно успешный человек, но православный. Моя вера — это мой сознательный выбор, хотя в церкви я почти с самого детства. Я из нормальной семьи, в школе учился на отлично, занимался во всех интересных кружках и студиях. Мне просто это интересно. Это моя жизнь. Я поверил Богу и действительно стараюсь жить по Его заповедям. Наука мне в этом нисколько не мешает (скорее наоборот), приличная и модная одежда — тоже, да и вообще всё то, что нас окружает.

Я не убежал в монастырь, не отрезал себе член и даже не потерял рассудок. Я слежу за своим телом, своим образованием и — вот оно, самое главное! — за своими поступками. Чем же тогда отличаются верующие от неверующих? Да тем, что неверующие, может, и понимают где-то глубоко в душе, что они не совсем хорошие и не всегда себя правильно ведут, но делать с этим ничего не собираются. А зачем, если Бога нет, жизни после смерти тоже? И вообще, нравственности нет — каждый сам решает, что для него добро, а что зло (так сейчас учат школьников по учебнику «Основ светской этики»). Верующий же признаёт свои ошибки и стремится к их исправлению.

Кто же меня задолбал?

Православные. Они, родимые. Неважно, батюшки они или бабушки. Меня люто задолбали те, кто давно и крепко заразился ПГМ и свято верит в свои собственные суеверия, абсолютно фанатично убеждая в них других. Нельзя беременной ходить на кладбище? Нельзя есть вилкой на поминках? В храм девушке нельзя без покрытой головы? Бред!

Меня задолбали те, кто работает в церкви, совершенно забывая о том, что не они здесь хозяева. Они смущают, пугают, ругают впервые зашедших в церковь людей, ведут себя как высшая каста, как самые просветлённые и почти святые, но при этом, обругав тебя, смиренно добавляют в конце: «прости меня, великогрешную Рабу Божию» (именно так они говорят или пишут — с большой буквы).

Меня задолбали православные активисты, которые почему-то решили, что добро обязательно должно быть с кулаками, и нам срочно нужно вернуть инквизицию и закидывать какашками всех тех, кто не приходит в воскресенье в церковь.

Меня задолбали необразованные, «неклиентоориентированные» священнослужители, которые относятся к своему служению как к работе. Именно они умудряются «тыкать» восьмидесятилетним бабулькам, «строить» людей, которые и зашли-то только свечку поставить, быстро-быстро-быстро тарахтят свои молитвы, забирают «честно заработанные» деньги и валят жить дальше своей абсолютно светской жизнью.

Меня задолбали все они. Безумно. Но при этом меня не задолбал Бог, патриарх Кирилл и ещё много-много-много хороших людей. Церковь — это люди. Люди, такие же, как и мы с вами. Приходя в церковь, они не становятся святыми, но они точно знают, зачем туда пришли.

Я семинарист. Я сам скоро стану священником, и поверьте мне: я знаю про деньги РПЦ, часы патриарха и нанопыль не меньше вашего, но меня это ни капли не отвращает от Бога, которому я верю. Что мне дело до злой медсестры, страшного врача или вредной бабушки из очереди в кабинет стоматолога, если у меня действительно болит зуб? Кому станет легче, если я скажу: «меня обидели», «мне тут не нравится» или «задолбали люди, которые верят в медицину»? Зуб-то болеть не перестанет.

Если вы действительно в Него верите, если вы захотели с Ним пообщаться, то что вам все они? Не обращайте на них внимания. Мир полон настоящих хороших священников и адекватных православных. Да-да, они существуют, хоть они вас и задолбали…